Die Spinnen in der Ecke.
An der Decke.
Sitzen da, in ihren Netzen aus toten Geschichten.
Essen Insekten, hängen am seidenen Faden.
Die Spinne in der Ecke beobachtet mit acht Augen.
Wie die Frau kam. Wie sie langsam aber sicher das Haus füllte. Wie sie lachte, wie sie schlief.
So war die Frau.
Und dann wurde sie immer kleiner. Ging ein, wie eine Topfplanze.
Auch das sah die Spinne in der Ecke.
Sah, wie die Frau langsam immer grauer wurde.
Sie schaute zu, wie die Schwärze langsam allen Platz einnahm.
Und die Spinne saß noch immer in ihrer Ecke, als die rote Suppe auf die weiße Leinenbettwäsche tropfte.
Und dann war die Frau nicht mehr.
Die Spinne packte ihre acht Beine zusammen und webte ein Netz aus ihrer Geschichte in die nächste Ecke des Zimmers.