Flammen.

Sie sind heiß und schön,
flackern ganz niedrig oder in luftigen Höh'n.

Orange, gelb, blau und rot,
die Farben des Feuers, sie bringen den Tod.

Ein lauter Schrei zerschnitt das Feuer,
hallt laut und wird leiser durch die Gemäuer.

Die Flammen, sie werden höher und höher,
sie gleichen einem riesigen Zerstörer.

Weiter und weiter, das Feuer, es wütet,
die Luft, sie ist von Rauch verpestet.

Es erreicht eine Hütte, klein und fein,
eine Frau ist darin, einsam und allein.

Zischend und knackend bricht die Hütte zusammen,
Funken stoßen aus den Flammen.

Das Feuer stürzt auf sie, das Schicksal hat entschieden,
die Frau, sie ist tot, aus dem Leben geschieden.

Ein Schrei verließ ihre Kehle, bis er erstarb,
nun wird sie für immer weilen, in einem tiefen Schlaf.

Tja, es bringt den Tod, ich hab's ja gesagt.
Also lasst's nur zu, wenn's euch behagt.