(Titre complet : Fuck it baby, laissez ecchymoses, laissez-les casser mais saigner, laissez les saigner)

[TW deadname, mention d'automutilation, mention de suicide]

Techno était assis dans la pièce grise, son cœur battant et son pied tapant. Les seules sources de couleur étaient quelques magazines et quelques jouets pour enfants - les blocs de bois colorés sur des tuyaux en métal, vous connaissez le type. Son téléphone n'avait aucune réception dans cette pièce. Ce n'était pas la première fois qu'il consultait un psychiatre, mais cela faisait plusieurs années. La première fois, c'était quand Phil l'avait adopté, Phil avait compris qu'il était un peu trop calme, et il les avait reconnus des signes de TDAH. Le médecin avait dit qu'il s'agissait d'un TDAH et d'un cas « léger » de dépression. Il a reçu des ordonnances d'Adderall et de Zoloft et passa son chemin.

C'était différent cette fois. Il savait que c'était son dernier bastion avant l'institutionnalisation. Il savait que Phil avait aussi peur que lui. Techno savait qu'il ne pouvait pas être institutionnalisé - cela le solidifierait. Cela rendrait tout réel.

Alors qu'il fixait des blocs de bois, il essaya de comprendre de quoi il pouvait dire la vérité. Il ne voulait pas dire la vérité sur quoi que ce soit, bien sûr, mais il savait que Phil était plus intelligent que ça.

« Fréja ? Freja Watson ? » Le docteur avait ouvert sa porte, il regardait Technoblade. Techno hocha la tête et se leva, Phil emboîtant le pas. Entendre son deadname n'a fait qu'empirer les choses.

"Entrez, s'il-vous-plaît." Il sourit et leur fit signe d'entrer.

Le bureau était bleu. Pas un bleu vibrant, un bleu délavé. C'était vieux, mais pas d'une manière réconfortante.

« Alors, Freja, pourquoi sommes-nous ici aujourd'hui ? » demanda le docteur en tirant un bloc-notes sur ses genoux

Technoblade est resté silencieux.

« Euh, j'ai récemment découvert qu'il-elle avait essayé de se suicider il y a un an. Apparemment, seuls son meilleur ami et son frère le savaient, et aucun d'eux ne me l'a dit. Phil prit la parole, trébuchant sur les pronoms. Ce n'était pas de sa faute, Techno lui avait demandé d'utiliser son deadname et des pronoms féminins en milieu clinique. Cela soulevait toujours trop de questions, à vrai dire.

"D'accord, alors est-ce qu'on teste la dépression ?" Demanda le docteur. Il ne cilla pas à la mention de Techno ayant essayé de se suicider. Peut-être qu'il avait raison de ne pas s'inquiéter.

"Oui je crois bien." Phil hocha la tête.

« Très bien, je vais vous donner un test à remplir. Pendant que nous y sommes, voulez-vous tester autre chose ? » Demanda le docteur.

« Oh... que testeriez-vous d'autre ? »

«Des choses comme le TOC, l'anxiété, je crois qu'elle a déjà reçu un diagnostic de TDAH, non ? »

"Oui c'est bien ça. J'aimerais tester autre chose aussi.

"Bien. Maintenant Freja, vous allez choisir entre fortement en désaccord et fortement d'accord pour chacun d'eux. Prenez votre temps. "Il tendit à Techno quelques feuilles de papier.

Techno les a pris et un crayon et a commencé à lire.

"Je ne trouve aucune joie dans la vie et je sens que je ne le ferai plus jamais."

Techno fixa le papier. C'était évidemment fortement d'accord.

Il a écrit d'accord.

Le reste des questions était similaire. Il atténua ses réponses Répondant d'accord, ou indécis, ou en désaccord. Le papier suivant était pour l'anxiété, et il se retrouva à nouveau d'accord avec chacune des questions Le TSPT a également emboîté le pas. Il continua d'atténuer ses réponse.

Le docteur les regarda en hochant la tête et en fredonnant.

« Freja, vous êtes-vous déjà fait du mal ? » Demanda-t-il d'une voix anodine comme s'il ne venait pas de le condamner à la guillotine.

La vision de Techno est devenue floue. Dieu, ce n'était pas le moment. Il sentit son visage et ses mains se figer, son cœur bourdonner et son âme flotter hors de son corps.

« ... echno ? Techno, ça va ? Peux-tu me regarder ? Phil avait une main sur son épaule, le regardant dans les yeux. « Techno, je suis là. Respire profondément avec moi, d'accord ?

Techno hocha la tête et prit une inspiration tremblante, le brouillard commençant à se dissiper de son esprit.

"D'accord, bien. Que s'est-il passé ? Je ne t'ai jamais vu faire ça avant, qu'est-ce que c'était ? Demanda Phil, l'inquiétude dégoulinant de ses mots.

Il haussa les épaules. « Euh, parfois les choses euh... deviennent floues. »

"Flou ?"

"Flottant, je suppose..." Techno détourna les yeux.

« Alors, Freja, quand cela arrive, qu'est-ce que ça fait ? » Demanda le docteur.

Techno fixa le tapis. C'était le type de tapis en plastique, plat et dur. Gris, comme tout le reste.
« Euh... je viens en quelque sorte... m'en aller », marmonna-t-il. "Tout devient flou et statique et je m'en vais."

"Où vas-tu ?"

Il haussa les épaules. "Nulle part."

Le docteur le dévisagea un instant, puis fredonna et hocha la tête.
« Alors, Freja, vous vous êtes fait du mal ? Vous n'avez pas répondu à ma question.

Techno déglutit difficilement et hocha la tête. Il sentit immédiatement les yeux paniqués de Phil sur lui.

"Quoi ? Tech- Freja, pourquoi- pourquoi ? Comment ?" Demanda Phil.

Techno haussa les épaules. Il sentit des larmes lui piquer les yeux.

« Comment vous êtes-vous fait du mal ? Couper, brûler ? Demanda le docteur.

Techno s'étouffa et les larmes se mirent à couler. "C-Couper", marmonna-t-il. Il pouvait sentir l'horreur de Phil à côté de lui.

« Hum. D'accord." Le docteur hocha la tête et nota quelque chose. Il posa quelques questions supplémentaires et Techno fit de son mieux pour y répondre. Finalement, il s'éclaircit la gorge et écrivit quelque chose.
"Bien. Il semble donc que Freja souffre ici d'un trouble dépressif majeur, d'une anxiété majeure, d'un TSPT et d'une forme de trouble de dépersonnalisation-déréalisation. De toute évidence, ses ISRS ne fonctionnent pas, nous devrions donc augmenter le dosage ou passer à un autre type. Nous pouvons également prescrire de l'Alprazolam pour l'anxiété, ce qui devrait aider. Je peux faire une thérapie pour elle ici, ou je peux recommander un thérapeute plus adapté à son TSPT.

Techno sentit son cœur se serrer. Il a atténuer ce qu'il ressentait tant qu'il est devenu dépressif majeur ? Anxiété majeure ? Qu'est-ce que la dépersonnalisation ? Il sentit une boule se former dans sa gorge alors que son père et le médecin continuaient de parler.

Il suivit Phil hors de la pièce, hors du bâtiment, dans la voiture.

« Techno ? » Phil pris la parole.

"...Oui ?" marmonna-t-il sans croiser son regard.

"Pourquoi n'es-tu pas venu me voir ?" Demanda-t-il. Sa voix était douce, calme comme Techno n'en avait jamais vu auparavant.

Techno sentit sa gorge se serrer à nouveau. Il haussa les épaules. "Je ne voulais pas te déranger."

Phil s'est garé dans leur allée. Il se tourna vers Techno et posa une main sur son épaule. "Techno, je veux toujours que tu viennes à moi quand tu as besoin de moi. Je t'aime plus que tout au monde. Tu es mon fils, et tu ne me dérangeras jamais, jamais, d'accord ?

Le barrage s'est rompu. Techno sentit un sanglot s'échapper de lui, et des dizaines lui emboîtèrent le pas. Il était vaguement conscient des bras de Phil autour de lui, le tenant, lui caressant le dos.

"Je-c'est si dur, papa", sanglota Techno, "c'est tellement dur de continuer à avancer", cria-t-il.

Phil resserra sa prise sur lui.

"Tout f-fais juste putain de mal tout le temps", hurla-t-il, enfouissant son visage dans la poitrine de son père."C'est dur, c'est tellement dur."

Pendant un moment, Phil l'a juste tenu et lui a caressé le dos, le laissant crier.
« Je sais que ça fait mal », dit Phil, sa propre voix tendue, « Ça fait mal comme rien d'autre en ce moment, mais je promets que ça ne fera pas toujours mal. Je te le promets, je te promets que ça ne fera pas toujours mal. Ça ira un jour, Techno. Je te le jure." Il prit une inspiration tremblante et s'écarta pour regarder dans les yeux de son fils.
« Un jour, tu vas retrouver la beauté de la vie. Tu rira à nouveau, tu te sentira à nouveau en sécurité. Je te le promets. Tu dois promettre que tu tiendras bon pour ça. Promets le moi, Techno. Promets-moi que tu tiendras bon pour les bons jours. Sa voix était faible, craquant tous les quelques mots. Techno ne l'avait jamais vu aussi bouleversé.

"Je-Je le promets", acquiesça Techno. « Je suis désolé, je suis désolé de t'avoir fait peur, papa. Je suis d-désolé. Il renifla en s'essuyant les yeux.

"C'est bon. C'est bon, Techno. Phil l'attira dans une autre étreinte serrée. « Mon Dieu, je suis si content que tu sois toujours là », dit-il en étouffant un sanglot. « Tu es mon monde, Techno. Tu es mon cœur. Je ne sais pas ce que je ferais sans toi.

Techno a recommencé à pleurer à cela, serrant son père dans ses bras et tremblant dans ses bras. C'était la première fois qu'il se sentait aimé – vraiment aimé – depuis des années.

Vient ensuite Wilbur.

C'était le lendemain, Phil l'avait laissé sauter un jour d'école de plus pour venir chez le psychiatre. Il était presque entièrement remis des retraits à ce stade. Pas entièrement, mais presque.

La tête de Wilbur battait fort, elle était sèche et douloureuse. Son cœur allait trop vite aussi. Il se sentait prêt à craquer.

"Victoria ? Victoria Watson ? » Appela le docteur.

"C'est Wilbur." cracha Wilbur en le fixant du regard.

"Je suis désolé, quoi ?"

« Je ne m'appelle pas Victoria. C'est Wilbur. Je ne suis pas une fille." Grogna-t-il.

« Oh... d'accord, entrez, Wilbur. Avez-vous plus de dix-huit ans ? » Demanda le docteur.

"Oui."

"D'accord, à moins que tu ne le veuilles avec toi, je vais demander à ton père de rester dans la salle d'attente."

« Je ne veux pas de lui avec moi.

« Entrez, alors. »

Phil regarda Wilbur entrer sans un regard en arrière.

"Alors, Victoria, qu-"

« Wilbur ».

— Wilbur, d'accord, je suis désolé. Êtes-vous, euh, transgenre ? C'est ça ?

Wilbur sentit son sang bouillir. "Oui quelque chose comme ça."

"Bien. Et tu es un... garçon ? Alors tu étais une fille et maintenant tu es un garçon ?

Ses poings se sont serrés. "Oui."

« D'accord, merci d'avoir éclairci cela avec moi. Je mettrai une note disant que vous préférez Wilbur. Dit le docteur en se tournant vers son ordinateur.

Wilbur serra les dents. "Préférez" son cul. C'était juste son nom. Aucune préférence à ce sujet.

« Alors, euh, Wilbur. Qu'est-ce que tu fais aujourd'hui ?"

"Je m'en suis pris à mon frère, alors mon père pense qu'il y a quelque chose qui ne va pas avec moi." Dit Wilbur en croisant les bras.

"Ah ok. Je vais te faire passer quelques tests, d'accord ? Le médecin sortit quelques feuilles de papier et les tendit à Wilbur, qui les lui arracha des mains.

Les tests lui demandaient tous d'être d'accord ou en désaccord avec quoi que ce soit. Il se trouva fortement d'accord avec la plupart des choses.

Il les a rendus quand il a fini.

Le docteur les lut en hochant la tête et en fredonnant. Mon Dieu, c'était ennuyeux. Wilbur serra à nouveau les dents.

« Wilbur, avez-vous déjà eu l'impression de vouloir blesser des personnes ou des animaux ? »

"Quel genre de putain de question est-ce?"

« Avez-vous des pensées sur le fait de blesser des personnes ou des animaux ? Je ne sais pas comment dire cela autrement.

Wilbur bougea inconfortablement en pensant à toutes les fois où il avait été submergé par des pensées violentes. Des scénarios qui jouaient dans sa tête consistant à éviscérer les gens - fracasser la tête des gens - pousser les gens hors des bâtiments et les regarder craquer contre le trottoir, les os se cassant et la peau se déchirant - il secoua la tête. Il a pris une profonde inspiration.
"Oui. Euh, ouais, ça m'est déjà arrivé.

« Avez-vous déjà agi sur eux ? »

Il secoua la tête. "Non, je ne les aime pas."

« Les décririez-vous comme intrusifs ? Sont-ils indésirables ? »

Il acquiesça.

« Vous arrive-t-il de recevoir des messages du monde qui vous entoure ? »

"Quoi, tu veux dire comme les nombres d'anges?"

« Des chiffres angéliques ? »

« Les nombres angéliques. Comme, une série du nombre neuf qui se répète. Cela signifie que les choses se terminent. Une série de répétitions par deux signifie que vous faites la bonne chose. C'est juste une superstition.

Le docteur hocha la tête et nota quelque chose. L'estomac de Wilbur s'est serré - était-ce la mauvaise chose à dire ?

« Vous êtes-vous déjà senti très heureux un jour et déprimé le lendemain ? »

"Bien sûr."

« Est-ce que votre entourage a déjà commenté ces sautes d'humeur ? »

"Je n'appellerais pas ça des sautes d'humeur."

« Comment l'appelleriez-vous ?

Wilbur jeta un regard noir à l'homme.
« ...ouais, ils l'ont commenté.

« Avez-vous souvent du mal à contrôler vos émotions ? Avez-vous été connu pour avoir des accès de colère ? »

Les poings de Wilbur se resserrèrent. "Bien sûr."

« À quelle fréquence ces explosions sont-elles ? »

"... chaque fois que je suis contrarié, je suppose."

« Et à quelle fréquence ? »

"Tous les quelques jours, je suppose."

Le docteur hocha la tête et nota quelque chose. Wilbur sentit une étincelle d'irritation allumer un feu dans ses entrailles.

"Qu'est-ce que tu écris?" Il a craqué.

Le médecin n'a pas répondu. « Wilbur, lorsque vous ressentez le côté heureux des sautes d'humeur, vous décririez-vous comme surexcité ? "

"...Bien sur."

« Hm », le médecin a écrit quelque chose.
« Eh bien, Wilbur, je crois que vous avez un cas classique de maniaco-dépression. Ou, euh, je devrais dire trouble bipolaire, c'est comme ça qu'on l'appelle de nos jours.

Wilbur sentit son cœur se serrer. Il fixait le tapis, le monde tournait autour de lui.

« Heureusement pour vous, c'est traitable. Nous allons vous mettre sous antipsychotiques et vous mettre en thérapie, avez-vous un thérapeute en tête ? »

Wilbur leva les yeux. « A-Antipsychotiques ? Je ne suis pas - quoi - pourquoi aurais-je besoin d'antipsychotiques ? »

« La bipolaire est une maladie psychotique, nous la traitons donc avec des antipsychotiques. »

Wilbur sentit sa rage, son incrédulité et sa peur bouillonner en lui.

« Avez-vous un thérapeute en tête ? Ou préférez-vous que je vous en recommande un ? »

Puis ça a débordé.

"Je ne suis pas putain de psychotique", gronda Wilbur. « Je ne suis pas... je ne suis pas putain de bipolaire ! Je sais ce que veux dire bipolaire, mon père était bipolaire, je ne suis comme lui !

"Était ? L'homme dans la salle d'attente n'est-il pas votre père ?

« Je ne... je n'ai pas à te le dire. Merde. Je pars, je ne ferai pas cette merde. Wilbur se leva et se dirigea vers la porte.

« Wilbur, attendez, je sais que cela peut être difficile à entendre, mais vous avez besoin d'un traitement. Cela vous facilitera grandement les choses ! » Insista le docteur.

« Je n'ai pas besoin de traitement, il n'y a rien à soigner, putain ! Va te faire foutre !" Il ouvrit la porte et sortit en trombe.

Phil se leva et se précipita devant lui. « Wilbur, arrête, où vas-tu ? »

« Dégage de mon chemin, Phil ! Ce type est un putain de connard, je veux partir ! Les poings de Wilbur se serraient contre lui.

"Qu'est-il arrivé ?" Phil regarda le docteur et la porte et retourna à son fils. « Wilbur, que s'est-il passé ? »

« Il a dit que je suis... » Wilbur fut arrêté par la boule dans sa gorge. Il refoula ses larmes. « Il a dit que je suis bipolaire. Il a dit que je putain- il a dit que je suis psychotique. C'est un putain de connard, Phil, nous devons en trouver un autre.

Phil le regarda fixement, puis soupira et posa sa tête dans sa main. — Wilbur, rentre. Laisse-moi entrer avec toi.

« Il a tort, Phil. Je ne suis pas bipolaire.

« Wilbur. S'il te plaît. Retourne à l'intérieur, je viendrai avec toi.

Les deux se sont donc assis sur le canapé pendant que le médecin expliquait à quoi ressemblait le trouble bipolaire. Chaque case était cochée.

« C'est des conneries, Phil. Il fait de la merde. Je ne suis pas putain de bipolaire.

"Wilbur, s'il te plaît." Phil soupira.

« Je ne suis pas bipolaire ! Il se trompe, il dit des conneries !

« Wilbur ! » Phil croisa finalement son regard, l'exaspération se lisait clairement sur son visage. « S'il te plaît, Wilbur. S'il te plaît, arrête. Tu es- tu es bipolaire. C'est logique, d'accord ? Littéralement, tous les symptômes qu'il vient d'énumérer sont des choses que tu fais.

Wilbur sentit ses yeux le piquer de larmes, mais il serra rapidement les poings et se leva. « Va te faire foutre. Allez vous faire foutre tous les deux, vous êtes tous les deux des putains de merde ! Cria-t-il, avant de sorti en trombe par la porte.

Phil soupira et passa une main sur son visage. "Putain. Je suis désolé monsieur. Où peut-on se procurer ses antipsychotiques ?

« Je les ferai envoyer à votre pharmacien local. Bonne chance." dit le docteur en ouvrant la porte à Phil.

"Merci", soupira Phil.

Wilbur était assis sur le siège passager de la voiture, les bras croisés et regardant par la fenêtre.

Phil s'assit sur le siège conducteur et ferma la portière. Il n'a pas démarré la voiture.

« Tu n'es pas comme lui, Wilbur. Dit-il.

"Je veux rentrer à la maison", déclara Wilbur, sa voix craquant à chaque mot.

"D'accord, rentrons à la maison." Phil hocha la tête et mit le contact, puis sortit du parking.