Piano,

ché ancora stringe
questa pelle scarificata,
traslucido il lascito
del mio giocare col fuoco.

Parla piano,
che non si confonda
il tuo messaggio con le grida
dei miei aguzzini.

Alle pareti
molli di muschio
bussa piano
prima di entrare:

è il mio cuore quel tappeto
lasciato ad asciugare.