18. La Verdad

Más tarde, se sientan uno frente al otro, en el suelo de la habitación de Harry. Ahora están separados por bastante distancia, una distancia que Voldemort no quiere que haya entre ellos, pero sabe que es necesaria. Y llevan un rato en silencio, mirándose fijamente, sin saber qué hacer.

Harry se muerde el labio inferior antes de preguntar:

"Antes has dicho que has vivido casi noventa años. ¿Cuántos años tienes?".

"Tengo 84, voy a cumplir 85 este año".

"Tú... ciertamente no lo pareces."

"Soy inmortal", explica Voldemort, incómodo. "Maté para hacerme inmortal, cuando era más joven. Para hacer horrocruxes, que son artefactos Oscuros que almacenan una parte del alma de uno y lo hacen inmortal. Fue mi perdición, me costó la cordura".

"¿Cuántos hiciste?"

"Quería hacer siete. Conseguí hacer cinco antes de morir la primera vez, y reabsorbí la mayoría una vez que volví. Guardé uno en mi serpiente mascota, Nagini".

Voldemort aparta la mirada, esperando que Harry arremeta contra él. Aún tiene los ojos enrojecidos por el llanto. La expresión de Harry es neutra, si no un poco perdida, y Voldemort cree que tiene que decir algo.

"No tienes que perdonarme", dice, y le duele tanto, le duele tanto el pecho. "No voy a... no voy a obligarte a perdonarme", va a llorar otra vez, lo sabe, no puede evitarlo. "Sólo... sólo necesitaba hacer las cosas bien. Si quieres que me vaya, me iré".

Si Harry vuelve a pedirle que se vaya, vuelve a echarlo de su vida, Voldemort piensa que podría beber hasta morir. Esconde la cara entre las rodillas, intentando evitar llorar de nuevo.

"¿Qué dice la profecía?"

Voldemort saca su cuaderno -su diario actual, en el que anota sus propios pensamientos en lugar de interminables ristras de disculpas- del bolsillo y da dos golpecitos con el dedo en la tapa para que vuelva a su tamaño normal. Luego abre la última página, en la que escribió la profecía, y empieza a leer:

"Se acerca el que tiene el poder de vencer al Señor Tenebroso, nacido de aquellos que lo han desafiado tres veces, nacido cuando muere el séptimo mes. Y el Señor Oscuro lo marcará como su igual, pero tendrá un poder que el Señor Oscuro desconoce, y cualquiera de los dos deberá morir a manos del otro, pues ninguno puede vivir mientras el otro sobreviva."

"Eso... eso está muy claro", dice Harry. "Pero debe haber habido muchos niños que cumplían esos... requisitos".

"Había dos. Pero te elegí a ti, porque uno de mis seguidores me dijo que habías nacido prematuramente", explicó. "Al parecer, se suponía que habías nacido a principios de agosto".

Harry ensancha los ojos, y Voldemort piensa que podría echarlo.
Pero los ojos de Harry están llenos de lágrimas cuando le pregunta:

"¿A cuánta gente mataste?"

"Cientos, tal vez", responde. "Solía llevar a los mortífagos a prender fuego a pueblos muggles. Nunca me pilló nadie, porque el corrupto Ministerio de Magia de la época mantenía las cosas ocultas", le dice Voldemort. "Recuerdo a cada uno de ellos, sus caras, la forma en que me miraban. Tengo pesadillas con sus gritos cada vez que me duermo".

Lo que pasa con la locura, con perderte tan completamente que ya no te importa nada, es que las pesadillas parecen sueños normales. Voldemort siempre ha soñado con la muerte, desde que mató a Myrtle con el basilisco. Soñaba que ella no podía moverse, que estaba desesperada por salir del estado petrificado en que la dejó Voldemort. Oía sus gritos de pánico pidiendo ayuda por los pasillos de Hogwarts. El sufrimiento sin fin al que la había sometido le perseguía a cada paso.

Pero, cuando estaba haciendo los horrocruxes, no le importaba nada de eso. Los horrocruxes le quitaban tanto, y no había una sola parte de él a la que le importara. Voldemort se convirtió en una cosa monstruosa, toda su cara distorsionada. Parecía una persona completamente diferente, mutilado por la Magia Oscura. Y todo lo que quería era poder y poder y poder y poder...

No puede expresar todo eso con palabras. Así que le dice a Harry:

"Si pudiera volver atrás con el conocimiento que tengo ahora, no habría hecho nada de eso. No nos habríamos conocido, pero no habría vuelto mi varita contra nadie", dice. "Sé que no volveré a hacerlo, mientras sea yo mismo".

Permanecen en silencio un rato, hasta que Harry pregunta:

"¿Por qué... por qué has vuelto?".

"Necesitaba arreglar esto. Aunque me eches, necesitaba que supieras por qué lo hice y por qué nunca te lo dije", guarda el cuaderno. "Y te debo una elección. Te pido una segunda oportunidad, pero no te obligaré a estar cerca del asesino de tus padres. No tienes que perdonarme por nada de lo que he hecho. Y no te obligaré a ignorar la profecía".

Y Voldemort está llorando ahora, otra vez. Se frota furiosamente los ojos, no queriendo que su tristeza sea lo que convenza a Harry de darle una oportunidad de probarse a sí mismo.

"No... no voy a derrotarte".

"Podrías hacerlo. Tienes todo el derecho a hacerlo", le dice Voldemort. "Soy una persona horrible. Y he hecho daño a mucha gente. Y llega un momento en que uno tiene que afrontar las consecuencias de las cosas que ha hecho. Dejaré que me derrotes".

"No quiero matarte", dice Harry, con la voz quebrada. Por primera vez en mucho tiempo, Voldemort vuelve a mirarle. Tiene los ojos llenos de lágrimas, algunas le caen por las mejillas. "No quiero hacerlo. Y no voy a hacerlo".

"Yo tampoco", responde Voldemort, apretando los labios para intentar controlar la tristeza que se extiende por él. "No quiero hacerte daño nunca más."

"Marvolo..." Harry empieza, y Voldemort no soporta oír ese nombre salir de su boca. No es su nombre.

"No me llames así".

Voldemort tampoco lo es.

Se quita todas sus máscaras.

  "Llámame Tom."

"Tom", vuelve a decir, pasando fácilmente de un nombre a otro, y Voldemort -no, Voldemort no, Tom- se alegra de no tener que oír el nombre de un asesino saliendo de la boca de Harry. "Si te doy esa segunda oportunidad, si dejo que te quedes... ¿qué quieres de mí?".

"Cualquier cosa que estés dispuesto a darme. Trabajaré por ello, me haré merecedor de ello. No volveré a mentirte. Y no volveré a ocultarte cosas".

Harry solloza en silencio contra sus propias manos.

"No podemos volver a hacer esto".

"No, no podemos".

"Ya no quiero estudiar magia. No para obtener un diploma".

"Está bien."

"Yo también te quiero", dice Harry, por fin. "Por favor, no me rompas el corazón otra vez".

"Nunca."