𝐀𝐂𝐓 𝐓𝐇𝐑𝐄𝐄.
chapter nineteen
a trio of spiders

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BUDAPEST no es como la recuerda Svetlana.

La ciudad se ve diferente una vez que forma parte de ella, mezclándose con la multitud como la espía que ella y su madre fueron entrenadas para ser. Está acostumbrada a ver los lugares desde los tejados, desde las sombras. Ahora, está a la luz del sol y entre sus gentes, y no puede evitar contagiarse de ello, aunque las cosas vayan mal, aunque sean serias y sigilosas mientras se mueven por la ciudad.

El complejo de apartamentos al que la lleva su madre es tranquilo, sencillo. La ropa sucia cuelga en líneas entre las barandillas de los apartamentos. Una bandada de pájaros blancos se sobresalta y sus alas revolotean mientras se alejan. El ascensor chirría mientras se desplaza hacia arriba. El entrenamiento es demasiado profundo para que Svetlana se olvide de estudiar su entorno; la mujer pasa por el hueco de la escalera, con el sonido de un niño llorando tras el apartamento 106, su madre deja escapar un sutil suspiro al tiempo que la parte posterior de su cabeza golpea la pared espejada.

Svet tiene la amabilidad de no mencionarlo.

Aunque puede adivinar que lo que sea que están a punto de encontrar... Natasha definitivamente no está deseando hacerlo. Basándose sólo en eso, Svetlana se siente razonable al ser un poco cautelosa.

Decide no mencionar eso tampoco.

—¿Vigilas el pasillo? —es una pregunta más que una directiva. A Svet le gusta.

La chica sonríe un poco.

—Da.

Natasha le devuelve la sonrisa y se agacha junto a un pequeño almacén, sacando lo que la adolescente supone que será un arma de fuego. Svetlana se mantiene de espaldas, bostezando somnolienta y estudiando despreocupadamente la pared. Todo está despejado por ahora. Cuando su madre se vuelve hacia ella, lleva una pequeña y apretada sonrisa y le tiende una de las dos pistolas Glock 26 subcompactas de 9 mm.

Ah. Algo familiar.

Svetlana la acepta de inmediato, cargando suavemente el arma para comprobar su cartucho antes de lanzarla de mano en mano para acostumbrarse a su peso y tacto. Natasha observa a su hija en silencio, con los ojos siguiendo de cerca sus movimientos, con una mirada entre orgullosa y terriblemente triste.

Svet se detiene inmediatamente, recuperando un poco el aliento.

—YA sdelal chto-to ne tak? —¿hice algo malo?

Los ojos verdes de Natasha se suavizan casi imperceptiblemente y sacude bruscamente la cabeza.

—Para nada —se aclara la garganta y echa los hombros hacia atrás para prepararse—. Por favor, pase lo que pase, quédate detrás de mí y no te metas.

Svetlana siente que algo cambia en su interior, una punzada de preocupación. Si no quiere que se involucre, ¿por qué le ha dado un arma? Si quiere que trabajen juntas, ¿por qué la obliga a ponerse a cubierto?

Algo va muy, muy mal.

Natasha introduce la llave en la cerradura de un apartamento marcado como "406", pero antes de que pueda abrirse, se oye una voz apagada que atraviesa la puerta.

—Sé que estás ahí fuera.

Natasha se queda quieta. Svetlana se siente tensa.

—Sé que lo sabes.

La puerta se abre, permitiendo que ambas pelirrojas se cuelen dentro. Se cierra con fuerza tras ellas. Natasha mantiene su cuerpo bloqueando el de Svet, despejando cada habitación con su arma en alto. Hay una sala de armas, una cocina y una bicicleta junto a la puerta.

—¿Y por qué vas a hurtadillas como si fuera un campo de minas?

Svetlana se estremece, pero Natasha sigue adelante, extendiendo la mano hacia atrás para acercarla.

—Porque no sé si puedo fiarme de ti.

Svet mira rápidamente a su madre, los ojos celestes suplicando una explicación, pidiendo permiso para involucrarse. Natasha no le da nada. Siguen adelante.

La voz baja se ríe.

—Tiene gracia. Yo iba a decir lo mismo.

—¿Vamos a hablar como adultas? —Natasha responde.

Y luego están frente a frente, dos contra uno con todas las armas levantadas.

La voz pertenece a una mujer rubia, de una edad intermedia entre la de Natasha y la de Svetlana, con los ojos verdes clavados en su madre con una mirada que no puede leer en absoluto. Su acento es grueso, muy ruso, muy parecido al de Svetlana, y nada parecido al americano de Natasha.

—¿Eso es lo que somos?

Natasha sonríe un poco, pero a medias, no como Svet está habituada.

Entra en la sala y la mujer pone distancia entre ellas. Por cada paso que Natasha da hacia adelante, la mujer retrocede uno.

—Bájala —la voz de la rubia es baja, señalando el arma—. Antes de que te obligue a hacerlo.

—Bájala tú —cuando la mujer tropieza un poco, la sonrisa de Natasha se amplía—. Ten cuidado.

La rubia suelta una risa amarga, con el arma aún en alto.

Las mujeres se detienen en la cocina, muy cerca, demasiado cerca.

Svet contiene la respiración.

Cada una agarra las armas de la otra, y luego vuelven al punto de partida. Mientras Natasha da una patada hacia delante, la mujer retuerce bruscamente a su madre de lado para estrellar su cuerpo contra la pared y luego contra la puerta en rápida sucesión.

Svetlana siente que se echa hacia delante, que todo su cuerpo zumba por la necesidad de parar esto, de involucrarse. Es injusto tener que quedarse quieta, quedarse atrás. Es una tortura.

Natasha gruñe, agarra a la mujer por la barbilla y la lanza contra los armarios y posteriormente contra la encimera. La vajilla se mueve y los muebles se rompen.

Las dos mujeres gritan.

—Quieta, quieta —Natasha sisea con los dientes apretados—. ¡Quieta!

A Svetlana no se le escapa el toque de desesperación en su voz.

Sea quien sea esta mujer, Natasha no quiere hacerle daño.

Svet ve el movimiento antes que Natasha.

—¡Cuida...!

La chica no tiene la oportunidad de terminar antes de que la otra mujer le rompa un plato en la cabeza a Natasha. La adolescente hace una mueca de dolor y se da la vuelta, incapaz de mirar. Natasha se tambalea y se recompone rápidamente, apartando el paño de cocina que la rubia intenta colocar alrededor de su garganta. Al instante, el paño rodea a la rubia, pero entonces Natasha es volteada sobre su cabeza, estrellándose contra la ventana y las puertas que separan la cocina de la sala de estar.

Los dos se ponen en pie lentamente.

La mujer coge un cuchillo de cocina.

Natasha sacude la cabeza rápidamente hacia ella, con la mano estirada hacia atrás para resguardar y mantener a Svetlana en movimiento con ella.

El cuchillo ataca a diestro y siniestro, y Natasha bloquea sin problemas cada ataque antes de empujar a Svet fuera de la línea de combate. Las dos mujeres luchan una y otra vez con movimientos brutales, cada una gritando y gruñendo, tan igualadas que es imposible que ninguna consiga la ventaja.

—Eto bezumiye —Svet jadea, pasándose ambas manos por el pelo. Esto es una locura.

Pronto, las dos mujeres se ven envueltas en la cortina, el material escarpado retorcido como vicios alrededor de cada uno de sus cuellos, esperando ver quién se desmaya primero.

—Ya está —Svetlana frunce el ceño y, de repente, grita—: ¡Basta, y oba! —¡las dos!

Esto las sobresalta lo suficiente como para hacer una pausa.

Natasha se atraganta, con la mano extendida hacia la mujer más joven.

—Peremiriye —tregua.

Entonces, al mismo tiempo, sus agarres de la cortina se liberan finalmente. Svetlana se hunde con alivio y se apoya en el armario con una profunda exhalación. Las dos están tumbadas en el suelo, exhaustas y jadeantes. La mujer rubia mira al techo, pero Natasha no puede romper su mirada.

Asintiendo un poco, dice:

—Ty vzroslaya —has crecido.

Svetlana mira confusamente entre ellas.

La mujer la mira, hay un parpadeo de dolor, y luego:

—Nikakogo der'ma —no me digas.

La rubia de repente arranca la cortina de su cuello y se pone de pie.

¿Es una amiga? ¿Enemiga? Svet no puede estar segura. Una pelea como esta no significa necesariamente una cosa u otra, la verdad sea dicha.

—Bozhe moi... —suspira, levantando rápidamente a su madre y arrojando sus brazos alrededor de ella.

Natasha deja escapar un silencioso suspiro, con la mano frotando su huesuda columna vertebral.

—¿Está bien?

Las cejas rojas de Svet se alzan con divertida incredulidad.

—¿Yo? Da, sí, estoy bien. ¿Y tú?

Natasha se limita a lanzarle una mirada algo reconfortante antes de seguir adelante. Están siguiendo a la rubia hacia la cocina cuando ésta gira de repente, con la pistola de nuevo en alto, pero esta vez hacia Svetlana. Mientras la chica no se mueve, Natasha se interpone inmediatamente entre ellas.

El arma no vacila.

—¿Quién es?

Svet mira con rapidez a su madre, con el corazón de repente en la garganta, la sangre bombeando salvajemente. No puede evitar preguntarse si lo admitirá o lo dejará de lado como algo de lo que hay que avergonzarse, como algo que hay que ocultar, como el trato que ha recibido desde que tiene memoria.

Para Natasha, Svetlana era una mancha en un ascenso espectacular, ya que su historia no encajaba con la narrativa de la famosa Viuda Negra que querían para ella. Su mera existencia arruinaba su racha. Para Svetlana era todo lo contrario: cuanto más cerca estaba de su madre, menos se avergonzaba; Natasha era una de las dos personas que formaban su mundo, y de alguna manera la hacía ser más ella misma.

—Mi hija —Natasha lo dice sin dudar, mirándola—. Es mi hija Svetlana.

Los ojos verdes de la mujer se abren de par en par, el arma cae inmediatamente y se tambalea un poco hacia atrás.

Svet siente una sensación de alivio. Alivio y... aceptación. No esperaba lo mucho que significaría para ella ser reconocida. No como un activo, no como un plan de respaldo, sino como una hija. Familia. Se siente bien ser llamada familia.

—Hola —susurra Svet con bastante timidez, empujando su pelo detrás de las orejas.

—Hola —la rubia responde con el mismo cuidado, bajando rápidamente las cejas—. ¿Hija? ¿Tienes una hija, Natasha? ¿Tú?

La conmoción es demasiado clara en su voz. Tiene sentido, Svetlana lo sabe. Se decía que su madre era la mejor viuda que había salido de la Habitación Roja, y haber cometido semejante indiscreción... no tenía precedentes, era vergonzoso.

—¿Cómo? ¿Cuándo?

—Antes —Natasha lo dice todo sin apartar la vista de su hija—. Antes de la ceremonia de graduación. Di a luz y después ellos... —su mandíbula se aprieta y sus puños también—. Me la quitaron.

La comprensión inunda la expresión entristecida de la rubia.

—El incidente...

—¿Qué quieres decir?

Natasha se acerca un poco más, con los hombros tensos y los ojos ligeramente entrecerrados.

—Cuando pregunté por ti... —la mujer se detiene de repente, con cara de asombro antes de corregirse—. Cuando me hablaban de tus hazañas en la Habitación Roja, siempre hablaban del incidente. Sólo que nunca supe que era una persona.

Svet se sonroja ligeramente, y Natasha trata de darle una media sonrisa apretada que pretende ser tranquilizadora.

La joven rubia ladea un poco la cabeza y mira con cuidado a la pelirroja más joven.

—Cuando te apartaron, Svetlana, ¿dónde te pusieron?

Los dedos de Svet se crispan a los lados y trata de concentrarse en eso más que en su respuesta real.

—En la Habitación Roja y en HYDRA, con papa.

Levantando una ceja, la mujer mira de reojo a Natasha mientras pregunta:

—¿Y quién es papa?

Natasha abre rápidamente la boca, dispuesta a cortar, a ofuscar, a cambiar la conversación.

Svetlana se le adelanta:

—James Barnes, el Soldado de Invierno.

Los ojos de la mujer se abren de par en par, dirigiéndose a la pelirroja mayor en una extraña combinación de sorpresa y horror. Hay una serie de cosas que la rubia podría decir ahora; toda una serie de preguntas de cómo y por qué y cuándo, una felicitación por continuar la línea de supersoldados, una reprimenda por despreciar las reglas e ir en contra de la misión sagrada de la Viuda. La madre y la hija esperan confusión, indignación, horror, orgullo, asco, incluso odio.

En lugar de eso, todo lo que la rubia dice es:

—Joder, Natasha.

—Sí —ella suspira.

—Dime —la voz de Svet se quiebra un poco, las mejillas se tiñen de rosa por la vergüenza—, ¿quién eres?

La rubia parece esforzarse por mantener una cara seria cuando mira a la madre.

—¿No le hablaste de mí? ¿Por qué no me sorprende?

La expresión de Natasha es cuidadosamente ilegible.

—Svet, ella es Yelena Belova, una viuda... como nosotras.

—En serio —la mujer llamada Yelena se desplaza, sirviéndose un trago de vodka—. ¿Esto es todo?

Su madre prosigue.

—Tenías que venir a Budapest, ¿verdad?

—He venido porque creía que tú no lo harías. Pero ya que estás aquí... —señala la pared detrás de Svet—. ¿Qué bala hace eso?

—Bala no. Flechas.

Svetlana sigue la mirada de su mamulya. Bien, eso tiene sentido. El hombre con las flechas, el que ayudó a su papa y al tío Steve. Clint Barton, cree que se llamaba.

—¡Ah! Ya.

—Si creías que no iba a venir, ¿por qué me mandaste esto?

Natasha deja caer el paquete de frascos entre ellas, las fotos de dos niñas encuentran un lugar en la mesa.

—¿Lo has vuelto a traer aquí? —los ojos de Yelena brillan con irritada incredulidad antes de dejarlos en la cocina.

Natasha aprieta la mandíbula, coge las fotos y se lanza tras ella.

—No he venido a hacerme amiga tuya, pero dinos qué es eso.

A falta de mejores ideas, Svetlana sigue cautelosamente a las dos mujeres a través del gran piso hasta una tenue habitación con una sábana sobre la ventana, un dormitorio y percheros llenos de ropa. Se detiene en el borde de la habitación y la observa en silencio. Se parece demasiado a la interminable oferta de casas seguras en las que ella y Bucky solían quedarse.

Cuando aún estaban juntos, cuando creían que lo de antes había terminado.

Al final, Svet tiene que mirar hacia otro lado.

Yelena le explica:

—Es un gas sintético. El antídoto contra la subyugación química. Inmuniza las vías neuronales del cerebro frente a la manipulación externa.

—Eh... —las cejas de Svet se levantan mientras Natasha le lanza una mirada igualmente confusa—. ¿En un idiota que entienda la próxima vez?

En cambio, Yelena responde en ruso:

—Eto protivoyadiye ot kontrolya nad razumom —es un antídoto contra el control mental.

Svet no puede evitar una risita.

Yelena parece medio satisfecha de sí misma.

Natasha, sin embargo, no.

—Nastoyashchiy zrelyy —muy madura.

—¿Por qué no se lo llevas a uno de tus amigos supercientíficos? Ellos pueden explicártelo —el descaro de Yelena es seco, con una mordida amarga—. ¿A Tony o Lisa Stark, tal vez?

Svetlana se muerde torpemente el labio y mira de reojo a su madre, que se ha quedado rígida.

—Ah, sí —Natasha se aleja de ambas, ordenando las filas de camisas—. Ahora no hablamos mucho, así que...

—¡Genial! En el momento perfecto —se queja Yelena, metiendo unas cuantas prendas en una bolsa para llevar—. Los Vengadores nunca están cuando se les necesita.

Svet ladea la cabeza, confundida. ¿No es su madre una Vengadora?

—Yo no quiero que estemos aquí —Natasha suelta de repente—. Estamos huyendo. Por venir casi nos matan a mí y a mi hija.

—¿Y qué querías que hiciera? Tú eres la única superheroína que conozco en persona...

Natasha se quita la camisa y Yelena y Svet se quedan sin aliento ante la visión negra y azul que se encuentran.

—... Ese ha sido el motivo de enviártelo —termina diciendo con desgana. Yelena aparta la mirada, cerrando la cremallera de su mochila. Tragando con fuerza, decide soltar un mordisco—. Siempre estaba viendo las noticias, esperando ver al Capitán América cargándose a Dreykov.

Es extraño que Svetlana sienta que su cuerpo se estremece antes de pronunciar la palabra.

Dreykov.

Natasha exhala bruscamente y gira la cabeza para mirarla.

—¿Qué? ¿Cargándose a Dreykov? ¿De qué hablas? —con la confusión presente en su voz, Natasha la sigue rápidamente de una habitación a otra—. Desapareció hace años. Dreykov está muerto. Lo maté yo.

—No te creerás eso, ¿no? —Yelena le echa una larga mirada a su cara de desconcierto antes de darse cuenta—. Sí que te lo crees.

Dreykov.

Es la primera vez que escucha su nombre en voz alta, y es suficiente para que un escalofrío le recorra el pecho.

Su mano se mueve contra su voluntad, los dedos rozan su mejilla donde Dreykov solía golpearla, acariciarla. Todavía puede sentir la sensación de sus labios húmedos contra su frente, acariciando su cabeza como lo haría un padre, como lo hacía su papa. Se le revuelve el estómago, se le nubla la vista, siente que el entumecimiento se extiende desde las manos hasta los codos.

Esto también ocurría entonces.

Cada vez que él la tocaba, cada vez que se acercaba, todo su cuerpo se entumecía.

—Dreykov está muerto —insiste Natasha—. Casi destruyo la ciudad entera para atraparle.

—Si tan segura estás, cuéntame qué ocurrió. Cuéntamelo en detalle.

Su madre está rígida.

—Preparamos bombas.

—¿Con quién?

—Con Clint Barton —Natasha da una explicación—. Matar a Dreykov era el paso final de mi deserción a SHIELD.

Svet se sorprende por el ardor que se produce. Piensa en ello y se pregunta cuántos años tendría ella cuando eso ocurrió. Habría estado todavía en Siberia con su padre, mucho antes de que la enviaran a la Habitación Roja. Nunca habrían permitido que sus caminos se cruzaran. Todo podría haber sido diferente si lo hubieran hecho.

Yelena la mira fijamente, con la boca fruncida y los hombros encogidos.

—¿Así de sencillo?

—Sí, claro, sencillo —murmura Natasha, caminando lentamente hacia la cocina—. Así llamo yo a implosionar un edificio de cinco pisos y luego luchar contra las fuerzas especiales húngaras. Escondidos diez días antes de poder salir de Budapest.

Svetlana está de pie en la puerta, detrás de ambas, con las piernas flojas, la cabeza mareada y una mano que le sirve de sutil apoyo en la pared.

—¿Y comprobasteis el cadáver? —Yelena presiona—. ¿Confirmásteis la muerte?

Esta es la parte más importante de una misión, sabe Svetlana, confirmar la muerte. Pero sabe que no importa, no cuando conoce la verdad, no cuando la ha visto con sus propios ojos.

Natasha no parece querer hacer contacto visual con ninguna.

—No quedó cadáver que comprobar.

—Dreykov no está muerto, Mamulya.

Las dos se vuelven para mirar a Svetlana, con los ojos muy abiertos ante la vacuidad de su voz, la falta de emoción que escuchan en ella.

Yelena se ríe por lo bajo, pero Svetlana ya sabe leer mejor los tonos, y no suena nada feliz.

—Claro, Dreykov era el que más iba a por ella. Porque era tu hija. Tiene sentido, ¿no? ¿O te olvidas de la hija de Dreykov?

El aire parece calmarse.

Los ojos de Yelena brillan.

Los hombros de Natasha se enderezan lentamente.

Svetlana quiere entenderlo, pero no hay tiempo para más explicaciones porque se oye un extraño ruido de pasos justo sobre sus cabezas. Y de repente, el techo se derrumba sobre la sala de estar.

Yelena se aferra a su mochila y a los viles mientras Natasha casi aborda a Svetlana, empujando a ambas contra la pared, donde permanecen escondidas. Svet se permite rodear con su mano el borde de la chaqueta de cuero de Natasha, manteniéndola cerca.

De alguna manera, Svetlana ya lo sabe. Sabe quién ha venido a por ellas.

Son las Viudas Negras.

Los conocidos rayos rojos de los rifles de francotirador atraviesan el aire turbio del apartamento, y Svet puede ver sus trajes oscuros y sus rostros inexpresivos entre el caos. La adolescente recupera el aliento al verlas. Durante un instante, Svetlana cree conocer a esas chicas.

De repente, Yelena corre por el piso hacia ellas, esquivando los disparos que recibe antes de que Natasha la agarre y la estrelle contra la pared. En el siguiente suspiro, la mujer acciona un interruptor y entonces los artefactos explotan, haciendo estallar fuego y luz por todo el apartamento.

Entre el humo y el polvo, atraviesan la línea de las Viudas con facilidad.

Pero hay francotiradores por todas partes, y la mano de Natasha permanece en la cabeza de Svet, manteniéndola agachada mientras suben la escalera. Las balas vuelan a su alrededor, atravesando las paredes y rompiendo los cristales.

—¡¿A dónde intentamos llegar?!

—¡A la moto! ¡Al lado oeste del edificio!

Yelena y Natasha mantienen a Svet entre ellas, saltando por la ventana y sobre el tejado. Las tres se mueven con facilidad y simultáneamente, deslizándose sobre sus caderas por el lado de la azotea antes de correr hacia la enorme torre de humo cerca del borde. Sin mediar palabra, se colocan alrededor de ella. Svetlana suelta el pestillo de un tirón, mientras Natasha y Yelena patean con fuerza contra la cornisa, obligando a la chimenea a crujir y a empezar a inclinarse.

Entonces Svet ve a una Viuda que corre hacia ellas.

Y al principio, cree que pueden escapar a tiempo.

Pero la Viuda salta y Natasha la atrapa.

—¡Te tengo! —grita la pelirroja, aún tratando de salvar a la gente, aún tratando de ser una Vengadora.

Pero para alguien criada como ella, no reconoce la bondad cuando la ve.

La Viuda da un golpe a la muñeca de Natasha, rompiendo a la fuerza su agarre y dejándose caer en picado. Svetlana jadea mientras la otra mujer cae sobre el cemento, muy abajo.

—¡No!

El pilar choca contra el edificio de enfrente, arrancando la mano de Natasha de la de Svet para caer tras la otra Viuda, estrellándose primero contra un toldo y luego contra otro antes de desaparecer de la vista.

—¡Mama!

Svet y Yelena gritan mientras son lanzadas a través de una ventana de cristal. La cabeza de la adolescente se golpea contra la pared de un baño, con un zumbido que resuena en sus oídos. Su visión se desvanece en negro y luego brilla con color, y gime cuando sacude la cabeza para despejarla.

—Hey, hey. ¿Svetochka?

Svet retrocede instintivamente cuando una mano le agarra suavemente el codo.

Yelena entiende demasiado bien, las manos levantadas para señalar sus intenciones.

—¿Tienes algo roto?

La chica vuelve a gemir.

—Sólo por dentro, mi exterior está bien.

A pesar de todo, Yelena se encuentra riendo antes de poder ayudar a la adolescente a ponerse en pie.

—Moya mamulya? —¿mi mama?

Una arruga se forma entre sus cejas.

—Fuera, rápido.

Las dos corren hacia la salida y bajan la escalera, agitando los cristales y las paredes de yeso mientras lo hacen. Svet y Yelena finalmente salen del edificio lateral, pero lo que encuentran en el patio es un espectáculo horrible.

Su madre está viva y sana, pero la Viuda no.

Su cuerpo está extendido en el agua, con el lado de la cabeza quemado y hundido.

Los zapatos de Svet salpican y resbalan en el charco ensangrentado, mirando la cara de una chica que le resulta medio familiar. Ha pasado mucho tiempo intentando olvidar la Habitación Roja y las cosas que allí ocurrieron. Pero piensa que, en esa vida, en ese tiempo anterior, ésta podría haber sido una de las chicas mayores que vio en el entrenamiento.

Y ahora está muerta a sus pies.

Svet se siente mal.

Yelena no puede mirar el cuerpo, sino el vil sin usar que tiene en sus manos, con los ojos llenos de agitación.

—¿Me crees ahora?

Natasha las mira, cuestionando:

—¿Cuántas más hay?

—Suficientes.

Yelena se da la vuelta y entra corriendo en el edificio. Apartando su vista de la mirada de la chica muerta, Svetlana respira profundamente y luego extiende una mano. Natasha le devuelve el gesto y deja que la levante y corren tras ella. Siguen cogidas de la mano cuando se adentran en la calle, donde las espera toda una fila de motocicletas.

—¿Cuál es la tuya?

—La negra y marrón —se deslizan junto a ella, mientras Yelena se palpa rápidamente los bolsillos—. ¿Y las llaves?

Natasha levanta una mano y le pone las llaves en la cara antes de ponerse en la moto y meter la llave en el arranque.

Yelena estrecha los ojos.

—Ahh, suka.

Svetlana lanza una carcajada. Quienquiera que sea para su madre, le está empezando a gustar mucho Yelena Belova.

No hay espacio suficiente para tres personas en la moto y, sin embargo, intentan apretarse en el asiento cuando un enorme tanque irrumpe de repente en la calle lateral. La monstruosa cosa atropella a las motos y a los coches por igual, mientras sus neumáticos chirrían y cambian de dirección.

Svet grita y Yelena se queda boquiabierta mientras Natasha mueve la cabeza.

—¡Cuando quieras!

La moto acelera y los neumáticos chirrían mientras Natasha se aleja a toda velocidad. El tanque destruye todo lo que encuentra a su paso y atraviesa la calle lateral que hay detrás, cada vez más cerca, hasta que Natasha las lleva por un callejón. Por supuesto, esto sólo les lleva a enfrentarse a otras Viudas en moto. Svetlana aprieta los ojos mientras atraviesan las calles, la niña apretujada entre las dos mujeres apenas puede mantenerse firme.

Svet no lo ve venir cuando su moto choca contra la barrera, lanzándolas fuera del puente y estrellándose luego contra el tráfico. Sus cuerpos se estrellan contra el capó de un coche, aterrizando dolorosamente uno encima del otro antes de ponerse en pie sin problemas.

El conductor, con la cara roja y asustado, sale del coche y pregunta si están bien cuando Yelena deja muy claras sus intenciones de robar el vehículo. Mientras Yelena le sigue apuntando a la cara con una pistola, Svetlana le da unas palmaditas simpáticas en el hombro.

—Uh, bocsánat... És köszönöm! —uh, lo siento... ¡Y gracias!

La adolescente sonríe tímidamente antes de abrir suavemente la puerta trasera y entrar.

—¡No podéis robarle el coche! —Natasha las regaña, subiendo.

—¡Si quieres le llamo y se lo devuelvo! —espeta Yelena, lanzando una mano hacia el asiento trasero—. ¡No veo a Svetlana quejándose!

Svetlana definitivamente no se queja, habiendo sido parte de demasiados robos de coches como para que le importe. Natasha se esfuerza por hacer pasar el coche a través del grupo de coches parados, y Svet tiene los ojos muy abiertos y Yelena sisea mientras el tanque se acerca cada vez más.

—Vale —la rubia levanta una mano—. Cuando quieras, por favor.

—¡Cállate!

Mientras tanto, Svetlana se divierte como nunca, riendo como siempre.

Eso es hasta que empiezan los disparos, claro.

Svet se agacha de inmediato y observa a Yelena hacer lo mismo mientras Natasha sigue zigzagueando entre el tráfico. Hay más Viudas detrás de ellas. Siempre hay más. Las chicas les disparan, cada una en moto, mientras las persiguen. Las balas atraviesan su recién adquirido coche, destrozando la ventanilla trasera y rociando los cristales sobre Svet.

—¡Mierda! —Yelena grita y luego entona rápidamente—. ¡Natasha, tu hija está en peligro! ¿Tienes un plan o nos vamos poniendo a cubierto?

Los ojos de Natasha se dirigen al espejo retrovisor y grita exasperada:

—¡Mi plan era escapar en coche!

Yelena queda impasible y le informa con severidad:

—Vaya mierda de plan.

Svet se aprieta torpemente los labios.

Tomando la delantera, la rubia se acerca, da un tirón al volante y luego sacude el coche hasta que se va hacia atrás. Abre la puerta de una patada justo a tiempo para golpear una señal de tráfico y chocar con una de las Viudas, llevándosela por delante en un instante. Los neumáticos rechinan, el coche se sacude hacia atrás y luego avanzan hacia adelante.

Svetlana parpadea y luego lo hace de nuevo.

—Wow... —la chica está absolutamente asombrada.

Yelena le guiña un ojo antes de decirle sarcásticamente a su madre:

—No hay de qué.

Natasha parece estar considerando tirarla a la carretera.

Afortunadamente, estos pensamientos no tienen tiempo de ser expresados antes de que el tanque vuelva, llevándose por delante coches y árboles y todo lo que le separa de ellas.

—Joder —Yelena murmura—. Ha vuelto.

Los ojos de Svetlana se abren lentamente y todo rastro de su risa desaparece cuando ve a Taskmaster emerger de la parte superior del tanque, con la cuerda del arco tensada para lanzar una flecha brillante.

—Eh... ¿chicas?

—¡Poneos el cinturón!

—¡Sí, mamá! —Yelena se queja pero obedece de todos modos, gritando por encima del hombro—: ¿Siempre es así?

Svet no tiene tiempo de responder, pero es un alivio. Porque la verdad es que no lo sabe. No sabe cómo es Natasha siempre. No la conoce mucho.

Natasha encuentra su mirada en el retrovisor.

Y entonces, por segunda vez en muy poco tiempo, su coche explota.

El vehículo da vueltas, de punta a punta, mientras el fuego estalla por debajo hasta que chocan sobre los coches y caen en picado en la escalera abierta del metro. El techo baja raspando dolorosamente por las escaleras, y sólo se detiene una vez en medio de la estación. Los pasajeros, presas del pánico, corren y gritan a su alrededor.

Ninguna se mueve durante mucho tiempo, pero no puede ser más de un segundo.

Svetlana guarda silencio cuando se empuja lentamente fuera del vehículo aplastado, con las manos y la cara cortadas por los fragmentos de vidrio que las rodean.

—¿Svet? —Natasha está de repente allí, con las manos en ambas mejillas—. Svetka, oye, ¿estás herida?

La chica está demasiado aturdida para decir algo, así que se limita a negar con la cabeza. La expresión de Natasha se retuerce con algo parecido al alivio y exhala una respiración temblorosa, cardando sus dedos en su pelo rojo enmarañado.

Su madre se acaba de girar cuando los silenciosos lamentos de Yelena llaman su atención desde el asiento del copiloto.

—¡Natasha, no! Estoy sangrando. Estoy...

Svet tropieza para salir del coche, tratando de alcanzarla a toda prisa. La chica se agacha rápidamente para ayudar a la otra mujer, contribuyendo a detener la hemorragia cuando Natasha sacude con firmeza la cabeza, cogiendo las manos de las dos.

—¡No! —les dice Natasha con firmeza—. ¡Ahora confiad en mí!

Confían en ella.

Natasha y Svetlana levantan a Yelena, la rubia chorreando sangre a su paso, cojeando tan rápido como pueden hacia las escaleras mecánicas. Están a punto de saltar a la línea divisoria de metal cuando el escudo rojo se desliza sobre sus cabezas. Se lanza con fuerza por el aire hasta chocar con el pilar en el momento en que ruedan y caen al nivel inferior. Una voz húngara de pánico resuena en los altavoces, y más pasajeros jadean y gritan a su alrededor.

Pero cuando Taskmaster finalmente emerge, el trío de chicas no figura por ningún lado.