Quell'atmosfera pareva solida come l'acciaio argenteo, flessibile come la morbida gomma.
Sembrava impossibile da spezzare.

Eppure, fra la travolgente unione delle nostre anime si introdusse un leggero sibilo. Il tipo di suono che emettono le ruote di una grande macchina sfrigolando sul terreno.
Degli schizzi gelidi inumidirono gli orli dei nostri pantaloni.

Poi successe tutto molto velocemente.

Sebastian si ritrasse.
Sussultò come se qualcuno lo avesse appena schiaffeggiato.
Scivolò verso l'estremità della panchina opposta alla mia.

Gli lanciai uno sguardo confuso.
Avvertivo le labbra ancora formicolare nel piacevole ricordo tattile di quel bacio.
Le arricciai in una piccola smorfia, che in un'altra situazione sarebbe potuta risultare buffa.

Il mio petto si muoveva ancora a un ritmo irregolare, sotto la morbida maglia di cotone. Una lieve foschia bianca di annebiante lussuria si era posata sulle mie capacità cognitive.

Scossi la testa.
Un vago gesto. Riuscii a riportare chiarezza fra le idee che stavano tentando, irriverenti, di attirare la mia reduce attenzione.

«Che c'è?» Annaspai, percorrendo la sua delineata figura con iridi marine colme di imbarazzo.
Nonché grande perplessità.
Non mi guardò, quasi ad autoimporsi delle catene i cui motivi ancora non riuscivo a individuare.

«Niente» rispose schivo.
Riccioli attaccati alla fronte, disordinati sugli occhi. Il vento era delicato, contaminato dalla debole umidità.
Unica, accompagnata solo dalla tempesta nel mio cuore, reminiscenza della pioggia da poco trascorsa.

«È stato un errore. Da parte mia, intendo. Non posso» proseguì, arruffandosi ulteriormente i riccioli con i polpastrelli nel tentativo di sistemarli.
«Sei solo turbata, devi esserlo. Non possiamo».

Le mie labbra erano bollenti.
Si schiusero, sul punto di lasciar sfuggire un'ulteriore replica, ma nessun suono riuscì a compiere l'impresa, perendo sul nascere.

Mi celava ancora il suo sguardo.
Io volevo studiarlo, capire.
Perlustrare quelle pozze di grigio sarebbe equivalso a un libero accesso al suo cuore.

Anche se non mi era affatto necessario per la comprensione delle menzogne contenute nelle sue poche parole.

Senza permettere ulteriori indugi, Sebastian si alzò.
Con passo lento prese a camminare verso casa mia.
Lo seguii come, infatti, i miei piedi parvero constringermi a fare.

Il silenzio appesantì l'atmosfera.
La nostra meta si avvicinava.
Nessuno dei due ebbe il coraggio di affrontare il mostro possente che era, ai miei occhi, l'ignoto.

Non dovetti, a ogni modo, attendere molto perché qualcuno giungesse a salvarmi.

Non appena i miei occhi si posarono sul profilo della familiare costruzione dalle pareti rossicce, mi ritrovai stretta nella soffocante morsa delle braccia fragili di mia madre.
Non mancò di arricciare il naso al mio odore poco piacevole.

I sensi di colpa soppressi riaffiorarono. Ricordai il mio infantile comportamento.
Fui lieta di aver terminato le lacrime, ciò fece in modo che non solcassero nuovamente il mio viso.

Sciogliemmo, poi, quel forte abbraccio improvvisato.
Non ci intrattenemmo ulteriormente in strada. Ci dirigemmo all'interno della casa, l'aria era totalmente differente rispetto a quella esterna.

Mia madre, allora, lanciò un perplesso sguardo verso Sebastian.
Alla ricerca di qualche genere di aiuto, si rivolse a me, esitante: «Perché non vai a lavarti?».
Si sedette al tavolo, passando sulla superficie levigata le mani pallide e ben curate «Ti aspetto qui».

Io annuii, le narici invase da quel lieve odore di fango e bagnato.
Mi infastidiva, impedendo alle mie spalle di rilasciare la tensione che le irrigidiva.

Percorsi le scale, stanca, non solo fisicamente. Strinsi le mani alla fredda e scura ringhiera di metallo.
Mi trascinai per inerzia, gli stivali che emettevano deboli tonfi a ogni gradino salito.

Finalmente raggiunsi il bagno.
Era una piccola stanza di medie dimensioni. Avvertii il lieve rumore che segnalava lo scattare della serratura.
Lasciai scivolare via, fra le mie labbra schiuse, un debole sospiro, che portava con sé i residui tormenti di quella giornata.

Mi spogliai rapidamente.
Scivolai nella doccia, scostando lievemente il pannello in liscio vetro, per poi richiuderlo alle mie spalle.

Non appena il getto fresco, che avevo precedentemente regolato, mi colpì la pelle pallida, socchiusi gli occhi. Percepii la pressione dell'acqua sfiorare il mio corpo, carezza gentile.

Deboli goccioline si impigliavano fra le mie lunghe ciglia ramate.
L'acqua pian piano andava a bagnare i miei capelli, riuscì a strapparmi un fievole sorriso.

Passarono minuti che sarebbero potuti apparire interminabili, se correlati all'abnorme quantità di pensieri che li popolarono.
Finalmente riuscii a raccimolare il coraggio necessario a uscire, veloce, a quella piccola trappola di acqua quieta, placida pace.

Afferrai il bianco e morbido accappatoio, appeso alla porta.
Mi coprii, legando in vita la fascia che andava a chiuderne le estremità.

Abbandonai le scarpe a un destino a me sconosciuto. Mi diressi alla mia stanza, della quale non avevo avuto desiderio di utilizzare il bagno. Arricciai le dita sopra la rassicurante moquette.

Spalancai la porta in legno. Mi ritrovai davanti Sebastian. Scrollai le spalle in un disinteressato borbottio.
Mi diressi proprio verso quel bagno annesso che prima avevo tanto disegnato.

Fuggii dal suo sguardo di cielo d'argento. Mai prima di quel momento mi era parso tanto colmo di nuvole nere. Sembrava presagio terrificante di una pioggia che stava per giungere.

Tornai da lui solo dopo aver confermato la mia avvenuta rinascita.
Gli rivolsi un'occhiata, carica di domande. Stirai, con mani impacciate e delicate, le pieghe della maglietta di cotone. Faceva parte del comodo pigiama, che avevo deciso di indossare preventivamente.

«Allora?» Mi espressi, in attesa, battendo la suola delle pantofole rosa sul terreno a un ritmo inesistente, in un gesto che denunciava la mia ansia.

Lui non si mosse.
L'argento delle sue iridi si riversava nell'oceano delle mie.
Neppure il minimo suono sfuggì alle sue morbide labbra.
Nessun movimento animò il suo corpo, se non il caldo respiro che andava a riempirgli i polmoni.

«D'accordo» sbuffai, tirandomi indietro i capelli color fragola, ancora umidi, con fare stizzito.
Ero stremata.
«Basta così!» incrociai le braccia sotto il seno, tentando di impormi.

La statura minuta e l'apparente fragilità mi rendevano comunque di certo poco minacciosa. «La scena muta non mi sta più bene, spiegami».

Scrollai le spalle «Perché io non capisco. Chiaramente c'è qualcosa che non mi stai dicendo».

Sembrò turbato dalla mia presa di posizione. «Non voglio parlarne. Non posso» troncò.
Poi mi segnalò l'entrata con uno sguardo, inclinando il capo, i riccioli ancora bloccati in un nido.

Nell' esatto istante in cui Sebastian, come un animale selvatico vi puntò le pupille la porta fu spalancata da mia madre. La quale, constatata l'interruzione, si morse le labbra vermiglie, palesemente pentita.

Borbottò un saluto.
Sventolò, incerta, la mano.
Le unghie erano ben curate.
Indugiò sulla soglia.

Sebastian scacciò l'imbarazzo, fingendo un sorriso si rimise in piedi.
«Vi lascio parlare, zia Kate».
Ricambiò, lasciandole una pacca mentre fuggiva dalla camera. Spariva chissà dove.

Restammo sole.
Lei mi guardò. Batté più volte le palpebre, perplessa, gli occhi color smeraldo comicamente spalancati. «Ma...» sbottò, senza sapere veramente come terminare la frase «Che è successo?» riuscì a dire, infine.

«Niente» sospirai.
Lasciai cadere le braccia contro i fianchi, infastidita dalla perdita di quell'opportunità.
«Cosa vuoi dirmi?» chiesi, rinunciando a quei pensieri, che forse per un momento sarebbe stato bene mettere da parte.

«Volevo spiegarmi» si riscosse anche lei. Tornò seria. Le rivolsi la mia totale attenzione, desiderosa di conoscere le sue spiegazioni.

«Bene, allora spiegati» affermai.
Mi sedetti a quello che era stato il posto di Sebastian, stufa delle menzogne di cui il mondo pareva rifornirmi.

Lei non esitò a lungo. Sì mangiucchiò un'unghia. «Se non ti ho parlato di lui è perché avevo paura, paura di farti soffrire».

Scossi la testa e lei proseguì: «So di aver sbagliato» riconobbe «Ma sin da quando tu puoi ricordare siamo sempre state solo noi, noi contro il mondo».
Mio malgrado non potei evitare che un pallido sorriso sbocciasse sulle mie labbra «Non volevo-».

Mi morsi le labbra, le viscere in subbuglio. «Non è colpa tua mamma» ammisi, infine «Avresti dovuto dirmelo, certo».
Inarcai un sopracciglio.

I capelli umidi mi solleticarono il collo. «Ma non ho reagito male perché pensavo avessi fatto qualcosa di sbagliato. Mi avevi mentito, o meglio-».

Ingoiai un groppo in gola «Tenuta all'oscuro. E sono così stressata e stanca di persone che-».

In quel momento mi arresi completamente.
Interruppi quel discorso che non aveva più senso. Capivo le sue parole.

«Sai una cosa, non importa. Ho scaricato altri problemi su di te» Chiarii. Posai la mia mano sulla sua, morbida, in un simbolo di silenziosa accettazione «Come si chiama?».

«Sai che se qualcosa ti turba puoi sempre parlarmene, Rose» mi spostò un ricciolo dietro l'orecchio, increspando le labbra.

Poi cambiò argomento.
Con gli anni mia madre aveva costruito una corazza di dolore e apatia e non amava parlare di sentimenti.
Ero l'unica che aveva il permesso di sgusciare fra le sue costole e scavare un po' nel suo cuore.

«Tom» disse. «Si chiama Tom». Non fece altre domande, forse attribuendo lo stress all'adolescenza.
O forse mi comprendeva più di quanto potessi immaginare in quel momento.
Ne fui grata.

«E quanto ti piace?».
il mio sorriso si trasformò. Protese verso il malizioso.
Lei ricambiò, capendo al volo ciò che intendevo dire.

«In una scala da uno a dieci?».
Mi domandò, con un furbo occhiolino, sistemandosi i capelli castani dietro una spalla con la mano libera.

«Esatto!».
Risi, rilassata dal cambiamento di contesto, estirpata da quel campo sterminato di faticose bugie da cui mi ero ritrovata circondata poco prima.

«Bene» convenne lei. Annuì lentamente, poi rifletté per qualche secondo.
«Non voglio essere troppo gentile, o speranzosa, ma direi un bel nove» accavallò le gambe, fasciate dai jeans.

«Wow» esclamai sorpresa «Detto da te che hai gusti così difficili». Lasciai la frase in sospeso, sapendo non essere necessario proseguirla.

Non la biasimavo. In quelle mie parole, pronunciate con leggerezza, era celata un'importante verità.
Per lei era stato sempre difficile concedere fiducia ad altri, nonostante il carattere solare che si ritrovava.

Il tradimento, di quello che per me non poteva essere un padre, l'aveva sinceramente ferita.
Lui ci aveva abbandonate come fossimo giocattoli d'infanzia di cui si era stancato, in fondo.

Non concepivo quel genere di comportamento.
Dopo aver assistito alla nascita di una vita. Una scintilla che si accende come una lucciola.
Non può fare nulla contro l'oscurità del bosco, rimane pura e semplice, finché non si spegne.

Come puoi lasciarla affievolire? Piuttosto che lasciare mia figlia sola nel mondo sarei morta.

«Posso invitarlo a cena? Qui? Da noi?» chiese mia madre d'improvviso.
Ci misi un po' a riemergere dalle mie fantasticherie, ma alla fine annuii.

«Sabato» suggerii. Avevo bisogno di preparazione psicologica.

«Sabato» convenne lei.

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𝕰 𝖆𝖉𝖊𝖘𝖘𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖒𝖊!

𝖡𝗎𝗈𝗇𝗀𝗂𝗈𝗋𝗇𝗈!
𝖤𝖼𝖼𝗈𝗆𝗂 𝗍𝗈𝗋𝗇𝖺𝗍𝖺! 𝖯𝖾𝗋𝖽𝗈𝗇𝖺𝗍𝖾 𝗂𝗅 𝗋𝗂𝗍𝖺𝗋𝖽𝗈, 𝖽𝖺𝗍𝖾 𝗅𝖺 𝖼𝗈𝗅𝗉𝖺 𝖺𝗅𝗅𝖺 𝗌𝖼𝗎𝗈𝗅𝖺, 𝖾 𝖺𝗇𝖼𝗁𝖾 𝖺 𝗆𝖾, 𝖼𝗁𝖾 𝗇𝗈𝗇 𝗌𝗈 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗇𝗂𝗓𝗓𝖺𝗋𝖾 𝗀𝗅𝗂 𝗂𝗆𝗉𝖾𝗀𝗇𝗂, 𝖿𝖺𝗍𝖾𝗆𝗂 𝗌𝖺𝗉𝖾𝗋𝖾, 𝗆𝗂 𝗋𝖺𝖼𝖼𝗈𝗆𝖺𝗇𝖽𝗈, 𝖼𝗈𝗌𝖺 𝗉𝖾𝗇𝗌𝖺𝗍𝖾 𝖽𝗂 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗉𝗂𝗍𝗈𝗅𝗈, 𝗌𝗉𝖾𝗋𝗈 𝖼𝗁𝖾 𝗂𝗅 𝗉𝗋𝗈𝗌𝗌𝗂𝗆𝗈 𝗇𝗈𝗇 𝗌𝗂𝖺 𝗎𝗇𝖺 𝖼𝖺𝖼𝖼𝗁𝖾𝗍𝗍𝖺, 𝗉𝖾𝗋 𝗂𝗅 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗈...
𝖬𝗂 𝗍𝖺𝗉𝗉𝗈 𝗅𝖺 𝖻𝗈𝖼𝖼𝖺, 𝗌𝗈𝗇𝗈 𝗌𝗍𝖺𝗍𝖺 𝖺𝖼𝖼𝗎𝗌𝖺𝗍𝖺, 𝖺 𝗋𝖺𝗀𝗂𝗈𝗇𝖾, 𝖽𝖾𝗅 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗂𝖻𝗂𝗅𝖾 𝗋𝖾𝖺𝗍𝗈 𝖽𝗂 𝗌𝗉𝗈𝗂𝗅𝖾𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗈, 𝗉𝖾𝗋𝖼𝗂𝗈̀... 𝗏𝗂 𝗌𝖺𝗅𝗎𝗍𝗈!