Es tarde cuando Severus sale por fin de su laboratorio.

"¿Qué demonios estás haciendo?" su voz llega desde la puerta abierta del salón.

"Haciendo una cena temprana", responde Hermione, dándole la vuelta a una salchicha en la sartén. "No sé tú, pero yo me muero de hambre y como no podemos ir corriendo a la tienda de patatas fritas precisamente...".

La silla raspa contra el suelo cuando se sienta. "¿Así que estás haciendo salchichas y puré instantáneo?"

"Lo estoy haciendo", responde Hermione, vertiendo agua hirviendo sobre la mezcla de puré de patatas instantáneo.

"No te gustan las salchichas y el puré instantáneo".

"Lo sé, pero te has retrasado en la compra de comida y prefiero no morirme de hambre". Lo revuelve enérgicamente, resintiendo el bulto beige que se forma en el bol. Se le aprieta el pecho y trata de frenar su respiración acelerada. Todo saldrá bien. Todo irá bien.

Severus suspira y se levanta. Ella oye abrir un cajón y luego el tintineo de los cubiertos. Le resulta inquietantemente familiar, estar de pie junto a los fogones mientras Severus pone la mesa. Antes era su rutina habitual: ella cocinaba, él ponía la mesa y compartían la tarea de fregar.

Una vez terminada, Hermione apaga los fogones y lleva la comida a la mesa. Le resulta más familiar sentarse en la desvencijada mesa de la cocina. No es una mesa grande, ni mucho menos, y al desplazarse su pie choca con la espinilla de él.

Ella da un sorbo a su agua. "¿Supongo que has pasado las últimas horas investigando lo que sea que nos haya pasado y has descubierto cómo detenerlo?"

"No." Coge los guisantes y sigue hablando mientras los pone en el plato con una cuchara. "No he encontrado nada en mis libros sobre bucles temporales. No es un campo muy estudiado".

Su corazón se hunde. "¿Se ha perdido toda esperanza, entonces?"

Severus se burla. "Desde luego que no. Todavía no he revisado todos mis libros. Recuerdo que hay algo sobre viajes en el tiempo en uno de los libros del salón; solo tengo que encontrar cuál".

Hermione levanta las cejas. "¿Quieres decir que no recuerdas el libro ni el número de página? Qué sorpresa".

Antes, él respondía a sus burlas con una sonrisa y decía algo tan cargado de insinuaciones que a ella le temblaban las piernas. Ahora, se limita a mirarla un momento antes de seguir comiendo.

"¿Cómo va tu investigación? ¿Mencionaste que estabas probando una nueva fórmula aritmética encantada?"

Se limpia la boca con un trozo de papel de cocina. "Así es. Con suerte, añadir los encantos hará que la poción sea más estable; todavía termino con sopa de poción nueve de cada diez veces y no estoy seguro de por qué".

Terminando el último puré instantáneo -y aclarándolo con abundante agua-, Hermione baja el tenedor. "¿Quieres que le eche un vistazo? Es cierto que no soy experta en pociones, pero sé un par de cosas sobre encantos".

Su ceja se levanta. "Lo recuerdo. Recuérdame, ¿cuántas veces en tu fiesta de despedida dijo Filius que eras la mejor aprendiz que había tenido?"

Hermione pone los ojos en blanco pero sonríe al recordarlo. "Estaba completamente cabreado por los tres finales, así que no cuentan".

"Todavía estaba delirando con tu proyecto final cuando nos fuimos a tus aposentos".

La risa muere en su garganta. Cuando se fueron a su habitación. Cuando él le devolvió el beso. Cuando lo invitó a entrar. Cuando le quitó la túnica y la tocó con tanta seriedad, como si fuera algo que había que apreciar. Estaba excitada y nerviosa -y un poco borracha- y se excitaba tanto al oírlo, verlo y sentirlo. Al saber que él la deseaba tanto como ella a él.

El recuerdo la quema. "¿Podríamos no hablar de eso, por favor?"

Su ojo se estremece. "Con mucho gusto".

Ella suspira. ¿Por qué tiene que ser tan difícil? "Me doy cuenta de que ninguno de los dos está disfrutando de esta situación, pero ¿podemos al menos intentar ser civilizados? Hará las cosas mucho más fáciles. Una vez que resolvamos esto y me haya ido, puedes volver a odiarme y no volveré a molestarte".

"Oh, feliz día".

Ouch. Enfadada, pero sin ningún sitio al que ir -y duda de que él aprecie que haya empezado a romper cosas-, coge sus platos vacíos y los pone en el fregadero. Los lava agresivamente -la forma muggle de mantener sus manos ocupadas-, con los ojos ardiendo y las manos temblando. Sospecha que ya no confía en ella, pero básicamente acaba de admitir que la odia. Tiene que estar enfadada. Si no lo está, llorará.

Con los platos enjuagados, los coloca en el oxidado escurreplatos y se pone a trabajar con los cubiertos.

La silla cruje cuando se levanta.

Su magia llega hasta él, desesperada por el consuelo y la familiaridad que él podría darle.

"Me disculpo".

Levantando la mirada hacia la ventana, Hermione se detiene. El borde del tenedor que está limpiando se clava en su palma. Una ventana del primer piso se abre a la casa del otro lado del callejón, y una alfombra está colgada en el alféizar de la ventana. Se balancea ligeramente con el viento.

"Está bien", dice ella.

Él suspira con fuerza y se va. Las escaleras crujen y ella le oye dar un paseo por el piso de arriba. ¿Qué está haciendo?

Una vez terminados los platos, Hermione se seca las manos y va al salón. Mira el reloj. Son casi las seis. Ignora los pasos de Severus en las escaleras, y entonces su forma oscura aparece en el rabillo del ojo.

"He preparado la habitación de invitados para ti. Puedes pasar la noche como quieras". Pasa junto a ella y desaparece en el laboratorio de pociones.

Su insistencia en evitarla le atraviesa el pecho como un cuchillo. ¿Va a seguir haciéndolo hasta que resuelvan esto? El cuchillo en su pecho se retuerce un poco más. Necesita algo más en lo que pensar. Supone que puede leer hasta la hora de acostarse, ya que Severus no tiene televisión. De todos modos, no es que vea mucha televisión, salvo cuando Ginny viene a ver Spaced. Los cuatro estantes inferiores de la librería de la esquina están dedicados a las novelas muggles, y se agacha para encontrar algo con lo que ocupar su mente durante las próximas horas.

Se detiene brevemente en la sección de Wodehouse, pero sacude la cabeza y sigue adelante. No está de humor para Wodehouse. Entonces saca un grueso libro de bolsillo con cubierta roja. The Collected Dorothy Parker. Le compró ese libro para su cumpleaños; es uno de sus favoritos, y pensó que él encontraría divertido su tono a menudo sarcástico. Por el aspecto del lomo desgastado, parece que sí.

Se acomoda en la esquina izquierda del sofá -su rincón- y abre el libro. ¿Cuántas horas ha pasado leyendo en ese sofá con una taza de té y los dedos de Severus recorriendo distraídamente su tobillo? Al cabo de un rato, ella abandona su posición en favor de acurrucarse contra él. Es demasiado huesudo para ser una almohada cómoda, pero a ella no le importaba en absoluto. Sólo quería estar cerca de él.

Varias horas después, cierra el libro y bosteza. El sol se ha puesto casi por completo, dejando la sala de estar casi a oscuras. Transfigura un marcapáginas de un hilo suelto en el cojín del sofá para marcar su lugar, luego deja el libro y se sienta. Su columna vertebral cruje al estirarse y hace una mueca de dolor. Tiene ganas de dormir en el sofá por despecho, pero sabe de primera mano que no es lo más cómodo. La "habitación de invitados", como él la llama, es, de hecho, el dormitorio de su infancia, y la habitación en la que dormía cuando ella empezó a venir. La estrecha cama apenas les permitía tumbarse de espaldas uno al lado del otro, y no tardó en pasar a utilizar el dormitorio principal en la parte delantera de la casa. Sin embargo, la cama más grande no les servía de nada; seguían durmiendo apretados el uno contra el otro.

Hermione se pasa la lengua por los dientes y hace una mueca. Parece poco probable que tenga un cepillo de dientes de repuesto por ahí, pero ella detesta los hechizos de limpieza de dientes. Siempre dejan un regusto extraño. Comprueba el armario con espejo del pequeño cuarto de baño. Un único cepillo de dientes y un tubo de pasta de dientes medio vacío están en el estante inferior, junto a un desodorante y un bote de crema de afeitar. Su magia pulsa a través de las yemas de los dedos en la puerta del armario, y frunce el ceño. Algo se ha escondido mágicamente en el armario, puede sentirlo.

"Finite Incantatem".

Varias botellas y frascos se materializan ante sus ojos y Hermione parpadea. Son sus cosas. Su cepillo de dientes, su lavado de cara. El champú y el acondicionador que Severus preparó cuando ella se quejó por enésima vez de lo difícil que era encontrar unos adecuados para el pelo rizado. Los guardó todos. Fue cuando aquellos aparecieron por primera vez en el baño -y Severus se encogió de hombros como si no fuera gran cosa- cuando se dio cuenta de que lo amaba.

Exhalando una respiración temblorosa, Hermione coge su cepillo de dientes y se prepara para ir a la cama. La dualidad de Severus la inquieta. No lo ha visto en toda la noche; él parece negarse rotundamente a pasar tiempo con ella. Sube las escaleras con paso firme a propósito, para que él sepa que se va a la cama. Quizá entonces se atreva a salir de su escondite.

Se detiene en la puerta de la habitación de invitados. Incluso envuelta en la oscuridad, puede ver que no ha cambiado. No es que hubiera mucho en ella en primer lugar. Larga y estrecha, la cama está bajo la única ventana, con un escritorio que hace las veces de mesita de noche. Recuerda la cabeza de Severus entre sus muslos mientras entierra una mano en su pelo y agarra el escritorio con la otra. A la derecha de la puerta, que Hermione cierra silenciosamente tras ella, hay un flaco armario manchado de oscuro. En el armario encuentra ropa de cama de repuesto y transforma una funda de almohada en un camisón.

Se coloca el vestido y el sujetador sobre la silla del escritorio y se pone la prenda transfigurada. Le recuerda al camisón que Severus solía llevar cuando empezaron a salir, y que ella se quitaba cada noche hasta que él dejaba de molestarse con él. Las sábanas están frescas y ella menea la almohada antes de acomodarse. Cierra los ojos e inhala profundamente. Las sábanas huelen a él, a romero y salvia, con un toque de humo y algo picante. Le trae más recuerdos, y prácticamente puede saborear su piel en los labios, sentir su piel cicatrizada bajo las yemas de sus dedos y cómo se sentía encima de ella, dentro de ella. Se echa de espaldas, tratando de calmar la repentina sensación de presión en su interior.

Afuera, un zorro grita.

Deja escapar un resoplido frustrado. Probablemente sea lo mejor. No es buena idea empezar a tener pensamientos íntimos sobre tu ex pareja mientras estás atrapada en su casa y durmiendo en su antigua cama.

Hay pasos en las escaleras. Los peldaños cercanos a la parte superior siempre crujen con fuerza, lo que hace imposible escabullirse. Los pasos se detienen frente a su puerta. Apenas se atreve a respirar. Luego cruza el rellano y una puerta se abre y se cierra. Las paredes de la casa son delgadas como el papel, y cada crujido y sonido cuando se quita la ropa y se mete en la cama es fuerte en la quietud de la noche.

¿Por qué no ha puesto un hechizo silenciador?

¿Por qué no lo ha hecho ella?