Snape bajó furioso a las mazmorras, con la culpa, la vergüenza y la furia arañándole las entrañas. Gruñó a un solitario alumno de Slytherin lo suficientemente estúpido como para interponerse en su camino y ni siquiera registró el chillido de susto que sus acciones provocaron.

Otro nudo de estudiantes se dispersó lejos de él pero, ciego de rabia, ni siquiera los vio mientras daba un giro y desaparecía por un pasillo.

Desbloqueó la puerta de su habitación y la abrió de golpe. Se estrelló contra la pared y rebotó, y él se agarró a ella y la cerró de golpe con las dos manos, sin ver cómo rebotaba al abrirse. Insatisfecho con esa liberación, agarró su taburete de madera y lo golpeó contra la pared con todas sus fuerzas renovadas. El taburete se hizo añicos y quedó sosteniendo una pata rota como si fuera un garrote. Lo lanzó por la habitación deseando que fuera un cuchillo dirigido a la garganta de Weasley. Jadeó mientras un dolor le arañaba el pecho.

Finalmente abrumado, Snape se desplomó sobre la cama con las piernas extendidas ante él. Se llevó las manos al pelo porque el dolor le ayudaba a calmarse mientras iniciaba un cántico en su cabeza. Diez meses, dos semanas, cinco días. Diez meses, dos semanas, cinco días. Diez meses, dos semanas, cinco días. Eso era todo lo que le quedaba por soportar antes de ser libre.

"¿Sr. Snape?"

Se levantó de la cama de un salto y se giró para ver a Granger de pie justo al lado de su puerta con una expresión de preocupación.

"La puerta estaba abierta. He llamado, pero... ¿está bien? ¿Ha pasado algo?"

Ella levantó una mano hacia él, pero no hizo ningún movimiento para entrar más en su habitación. Snape se quedó allí, mirándola fijamente. Estaba furioso y apretaba los puños repetidamente. Ella dio un paso atrás, pero él dio un paso adelante cuando ella lo hizo.

"Severus, ¿qué ha pasado?", volvió a preguntar ella.

Su cara se torció de dolor, mientras sentía que el pecho le iba a explotar. Abrió la boca para hablar, pero la volvió a cerrar sin dar explicaciones.

Entrecerró los ojos y sacó su varita de la manga.

"¿Te han echado una maldición?".

Se esforzó, pero no pudo decir nada más que un ronco: "No".

Respiró profundamente, estremeciéndose, y sus hombros se desplomaron en señal de derrota.

"Mis disculpas, profesora", dijo. "No era mi intención molestarle".

Ella siguió mirándolo con preocupación, y fue como una daga en su corazón. Sentir la preocupación de ella por él en un momento así era una amarga hiel.

"No me has molestado. Bueno, no hasta que te encontré así. Un estudiante vino a buscarme. Dijeron que estabas a punto de salir como alboroto asesino. Vine a ver si estabas bien". Señaló la cama donde él había estado sentado. "No me has oído".

"Se lo aseguro, profesora. Soy incapaz de lanzarme a cualquier embestida asesina, por muy catártica que pueda parecer la idea. De nuevo, mis disculpas por haberle molestado. Ahora, si es tan amable, me gustaría tener un poco de intimidad en mis aposentos". Le hizo un gesto despectivo que ella ignoró.

"Reparo", dijo ella justo antes de que el taburete se recompusiera y se posara junto a la apolillada otomana. "Explícame lo que ha pasado y te dejaré estar con mucho gusto".

Snape miró el taburete con disgusto antes de favorecer a Granger con una mueca. Alargó suavemente la punta de su bota y golpeó la pata del taburete, que rápidamente se hizo polvo.

"¿De verdad crees que se me permitiría quedarme con algo que todavía se puede reparar con magia?", dijo con veneno mientras se abalanzaba sobre ella lentamente. "Te pido, tan educadamente como soy capaz en este momento, que respetes mi intimidad y te vayas". Ella se mantuvo firme.

"Preferiría que me dijera qué ha pasado que le ha molestado tanto. Usted es el encargado aquí. Si un alumno ha hecho algo que te ofende, puedo ocuparme de ello en tu nombre, si crees que tu palabra no sería suficiente. Siempre hiciste lo mismo con Filch", dijo señalando la foto que había sobre la mesa.

"Granger", gruñó él mientras se cernía sobre ella. "Vete. Fuera."

"No. Quiero saber quién te ha hecho daño", dijo ella, inclinando su obstinada barbilla. Ella soltó un grito ahogado cuando él la agarró por los brazos y la atrajo contra su duro pecho hasta que la miró fijamente a los ojos, rozando sus narices.

"Y te pedí que no volvieras aquí. Parece que ninguno de los dos está destinado a quedar satisfecho". Con un gruñido, apartó a la mujer de la cara roja. No usó una fuerza excesiva, pero para cuando ella se recuperó ya estaba en el pasillo. Levantó la vista justo cuando la puerta se le cerró en la cara.

Hermione consideró brevemente la posibilidad de ir tras él de nuevo, pero rápidamente decidió que ese no era el mejor plan que se le podía ocurrir, ni mucho menos. Decidió, en cambio, retroceder en las acciones de Snape y ver si tal vez podía olfatear lo que había sucedido para alterarlo tanto.

Snape escuchó el sonido de los pasos de Granger alejándose de la puerta y soltó el aliento que había estado conteniendo. Cuando el pasillo de fuera quedó en silencio, se giró y apoyó la espalda en la puerta y se deslizó hasta quedar sentado en el suelo con los codos sobre las rodillas, la cabeza y las manos colgando, derrotado.

Intentó controlarse, pero no pudo. Estaba tan lleno de autodesprecio que no podía pensar con claridad. Ella había sido tan amable. Le había respetado. Se había permitido encapricharse de ella hasta el punto de que, sin que nadie lo supiera, se había convertido en lo único positivo de su vida, aparte de su fecha de liberación.

Y ahora iba a traicionarla, y de una forma que podría anular su libertad condicional si se descubría, y no tenía otra opción.

Weasley quería que él supervisara la elaboración de su poción de Multijugos. Por supuesto, había exigido una explicación, e incluso con los patéticos intentos de evasión del tonto, no hacía falta ser un genio para entender por qué lo quería. Snape había intentado negarse. De hecho, había abierto la boca para hacer precisamente eso, cuando sintió ese despreciado pero familiar dolor que le atenazaba el pecho: la deuda de la vida. En algún nivel, Weasley creía que su vida se veía afectada por esta decisión y con eso, Snape estaba bien atrapado. Había sido lo mismo cuando tenía una deuda de vida con James Potter. Incluso después de soportar la tortura a manos de Black y Potter, Snape ni siquiera había sido libre de fantasear con la idea de que le hicieran daño a Potter o se le oprimiría el pecho. Había vivido estos dieciséis años sabiendo que Weasley tenía su destino en sus manos. Este último año se había permitido creer que Weasley lo había liberado de alguna manera, quizás por insistencia de Granger. Qué tonto había sido.

Ahora no tenía más remedio que ayudar al gusano a engañar a su mujer, la única persona del colegio a la que respetaba. La única persona en la escuela que se molestaría en perseguirlo para ver si estaba bien. La única persona que lo miraba y sonreía. Granger. Estaba tan bien hecho, que era casi como el destino. No tendría ningún problema en robar los ingredientes. Ella lo había dejado para supervisar las existencias el curso pasado. Había docenas de lugares en el castillo en los que Weasley podía esconderse de su esposa y elaborar una poción. La vida lo había preparado muy bien para este momento de irónica vergüenza.

Levantó sus delgados dedos y se tocó su larga y ganchuda nariz, una versión más grande de la de su madre. Estaba recta por primera vez desde que tenía quince años. Granger había trabajado desinteresadamente para devolverle la salud de antes, sin más recompensa que saber que era lo correcto.

¿Y cómo iba a pagarle a este dechado de virtudes? Ayudando a su inútil gusano de marido a renunciar a sus votos. Hacía poco que Snape se había dado cuenta de las fricciones en el matrimonio que le había parecido, al menos a sus ojos, perfecto. No entendía la atracción de ella por el tonto. No lo había hecho cuando eran estudiantes, pero parecían estar destinados a estar juntos, y así había sido. Compartían todos los aspectos de sus vidas juntos, algo que Snape siempre había considerado como lo ideal. Y sin embargo, obviamente no lo era. Weasley quería más, un poco de algo aparte. Snape se quedó helado al pensar en ello. Si alguna vez conseguía que Granger se metiera voluntariamente en su cama, pasaría cada momento que pudiera inmovilizándola al colchón. Una tropa de contorsionistas Veela podría venir brincando desnuda por la habitación y Snape sabía que no les echaría más que una mirada superficial si tenía la boca en uno de los pechos de Granger. Que Weasley la tuviese para el disfrute y quisiese algo más era una ironía cruel y enfermiza que le hacía subir la bilis a la garganta.

Y ella había acudido a él. Tan llena de preocupación y cuidado, había venido. Sin saber la causa de su angustia, había enderezado su pequeña columna vertebral y sacado su pequeña varita y había exigido saber cómo podía ayudar. '...¿quién te hizo daño?' Había querido responder con: "tú lo hiciste". No podía permitírselo. La deuda vitalicia le permitía cierto margen de maniobra, pero alertarla de la verdad no era una posibilidad. Ella había estado tan cerca de la verdad, que él podía decir que había percibido algún tipo de compulsión y sabía que se habría mantenido firme hasta que lo hubiera descubierto. En cambio, él la había echado. Literalmente.

Snape odiaba su vida y estaba completamente harto de ser la broma cósmica de alguien. Hasta que no hiciera algo que cancelara la deuda, estaba a merced de Weasley, para ser llamado cada vez que alguna acción de Snape pudiera mejorar la vida de Weasley.

El deseo de arrojarse desde la torre de astronomía bullía, pero sabía que sólo tenía que aguantar un poco más y sería libre. Una deuda de vida no podía llegar al otro lado del Canal de la Mancha.

Snape se subió la manga del jersey y se desabrochó el puño de la camisa. Estuvo sentado en el suelo durante horas mirando los símbolos gemelos de todo lo que había significado su vida hasta ese momento: la marca y el puño. Estaba seguro de que antes de dejar esta escuela, si es que la dejaba con vida, habría otro símbolo en él. Alguna otra cosa definitoria escrita en negrita para que todos la vieran y resumieran su vida señalándola.

Diez meses, dos semanas, cinco días.

Hermione caminaba por los pasillos, arreando a los alumnos a sus habitaciones antes del toque de queda. Una parte de ella quería dirigirse a los aposentos de Snape y ver si estaba bien, pero después de haberle hecho rogar por su intimidad sabía que no sería una buena idea. Se retorció de vergüenza, recordando cómo su preocupación había pisoteado los buenos modales. Así que, en lugar de eso, caminó por los pasillos en sus rondas y aprovechó el tiempo, como había hecho tantas veces esta última semana, reflexionando sobre el enigma de Severus Snape.

Lo que había sucedido para causar tanto dolor y rabia al hombre era un completo misterio. Hermione había seguido las acciones de Snape a lo largo del día y había hablado con todos los implicados. Nadie había mencionado nada fuera de lugar sobre su comportamiento hasta que volvió a irrumpir en el castillo después de reparar el cobertizo del equipo junto al campo de quidditch. Ron lo había visto allí por última vez y le había asegurado que no parecía haber nada raro. Nadie lo había visto después de eso, excepto los estudiantes que habían corrido a pedirle ayuda a Hermione. No había forma de saber si había recibido una lechuza, pero ¿quién le habría escrito?

Agotando por fin sus habilidades de detective, había alertado a los retratos de Albus y Minerva de que algo estaba ocurriendo, y ellos le aseguraron que estarían atentos. Al fin y al cabo, eso era todo lo que uno podía hacer. Estar atenta y esperar que pudiera ayudar a detener lo que fuera que había devuelto la mirada a ese hombre.

Dio una última vuelta a las mazmorras, deteniéndose frente a los aposentos de Snape, antes de emprender el camino de vuelta a sus propias habitaciones. Sacudió la cabeza con triste frustración y trató de poner en orden sus pensamientos sobre el hombre.

Cuando llegó por primera vez había sido un desastre. Ella se había sentido en el deber de ayudarlo, y lo habría hecho incluso sin la súplica de Harry, así que había hecho todo lo posible. Hermione había temido que su salud estuviera quebrantada, que estuviera más allá de sus capacidades. Le había costado las primeras semanas formular las pociones curativas correctas y saber qué áreas necesitaban atención primero. Había recurrido a la ayuda de Winky para que le diera muestras de su piel y su cabello y se alegraba de haberlo hecho, ya que Snape y la elfa parecían tener una relación singular.

Sin embargo, no le bastaba con curar su cuerpo. Se había encargado de mejorar su calidad de vida mientras estuviera aquí.

Tras su metedura de pata por ser demasiado directa en su acercamiento a las botas, había consultado con el único otro Slytherin al que tenía acceso, el retrato de Phineas Nigellus Black.

Se había enterado del destierro del retrato en el despacho de Sinistra por haber castigado públicamente a la directora por su trato a Snape y había ido en su busca, encontrándolo en un armario. Se sentía obligada con el retrato por haberlo arrastrado, metido en su bolsa de cuentas, todos esos años. Así que, desde entonces, lo había colgado en la pared de su despacho privado.

Se había convertido en un valioso consejero sobre cómo tratar al antiguo jefe de la casa Slytherin. Siguiendo su consejo, ella había modificado sus acciones para incluir todos los matices extraños y sutiles que las harían más aceptables para el orgullo del hombre y la sensibilidad de Slytherin. El director Black y Hermione habían dado con una fórmula que había tenido bastante éxito: si ella era demasiado eficaz utilizando las tácticas de Slytherin, ella invocaría nebulosas capas de obligación y él rechazaría su oferta por dejarlo en deuda. Si ella cometía el error de intentar ser sincera, entonces él rechazaría su acto de piedad por considerarlo repelente, como había hecho inicialmente con las botas. Mientras ella dejara un cierto nivel de ineptitud en sus intentos de manipular al hombre para mejorar su salud, entonces él era libre de aprovechar su oferta.

La clave era no reconocer nunca nada de lo que pasaba entre ellos en voz alta. Hablar de un asunto que él había determinado que debía permanecer tácito no sólo era una mala forma, sino que también invocaba algún nebuloso nivel de obligación. Los Slytherins se inclinaban a lidiar con una situación, de ida y vuelta, sin hablar de ella hasta que no les quedaba otra opción. El que se derrumbaba y lo sacaba a la luz primero, perdía el estatus. A Hermione le costaba mucho entender ese concepto, no era de extrañar que los Slytherin y los Gryffindor siempre parecieran chocar. Por otro lado, era interesante saber que si ella decidía no hablar de algo que él sabía, se iría a la tumba sin volver a mencionarlo. Extraño.

Con esta idea en mente, había ideado un plan de acción y se había ceñido a él hasta devolver al hombre su salud, su aspecto (tal como era) y toda la dignidad posible, teniendo en cuenta sus circunstancias. Asegurarse de que tuviera la ropa adecuada era sólo una cuestión de decencia. Las pequeñas cosas, como hacer que Winky cambiara su pasta de dientes muggle por su versión cuidadosamente forjada que también contenía una poción para blanquear los dientes que ella había diseñado, no eran estrictamente necesarias. Pero con el tiempo, sería libre para volver al mundo y hacer su propio camino y tener los dientes alternando entre blanco y amarillo podría tenerlo en desventaja. No era tan estúpida como para ofrecerse a enderezarlos.

Comprar dos suscripciones a todas sus Revistas de Pociones había sido un poco excesivo, pero el hombre necesitaba repasar los avances en la materia que se habían desarrollado desde que estaba encerrado, e Irma Pince había dicho que nunca tomaba prestado un libro ni cogía una revista cuando estaba en la biblioteca. Explicó que la directora había desaprobado la idea de que el conserje monopolizara los libros que los alumnos necesitaban. Irma se había mostrado convenientemente contrariada cuando se lo dijo, pero la bibliotecaria era incapaz de doblar un clip que perteneciera al colegio, y menos aún una norma. Así que Hermione había tirado uno de sus propios diarios a la papelera y le había colocado una protección que le sonaría al oído si lo llevaba más allá de la puerta de su habitación. Más tarde, aquella noche, mientras estaba tumbada en la cama con un libro, ignorando el sonido de los ronquidos de Ron, había oído el suave ping y sonrió.

Conseguirle cosas que le gustaban y engañarlo para que las aceptara se había convertido en un juego bastante divertido. Incluso esta última semana, después de su emboscada en la nariz, habría estado en su derecho de ignorarla durante al menos un mes, pero no lo había hecho, en cambio la había hecho sonreír. Había dejado en el cubo de la basura un ejemplar recién comprado de The Complete Sherlock Holmes, con un espantoso marcapáginas con volantes que se abría con el relato: "La liga de los pelirrojos". Al día siguiente, cuando llegó a su laboratorio, se rió al ver el horrible marcapáginas doblado, hecho un ovillo y mutilado encima de su escritorio, y el libro desaparecido. Se había sentido bastante orgullosa de sí misma. Era un gesto de disculpa y una muestra de estima, y le había proporcionado otra cosa que rechazar en lugar de su regalo. El hecho de hacerlo tan exagerado añadía una pizca de capricho, y obviamente había estado a la altura de las circunstancias. El mensaje era lo más claro que había entre ellos: Ella estaba perdonada.

Lo que era aún más gratificante eran las pocas veces que se había permitido un poco de capricho. Por ejemplo, el pasado mes de mayo, Snape había presentado a Sinistra una lista de herramientas necesarias. Todos eran de naturaleza muggle y, como Hermione era la única muggle del personal, la directora le había pedido que se ocupara de comprar los artículos. Se había esforzado por reprimir la risa delante de su jefa cuando abrió la lista y leyó: "Thinset, paquete de tuercas de bicicleta estándar, juego de llaves de vaso Whitworth de 3/8 pulgadas de King Dick, un calibrador de roscas, un juego de grifos y matrices, un conjunto de abrazaderas de manguera de distintos tamaños, un Lapsang Souchong decente y Jammy Dodgers".

Según las reglas del juego, no dijo ni una palabra cuando le trajo los artículos. Se limitó a entregarle las compras y a barrer. Al día siguiente, durante el período libre entre su tercer y quinto año, se apresuró a entrar en su despacho con una pila de trabajos para calificar y se desplomó en su escritorio. Un momento después, Winky apareció con una bandeja, compuesta por un aromático té y un plato decorativo con un único y solitario Jammy Dodger.

Después de un año o más de sus extrañas y esporádicas interacciones, mantenían una relación educada, aunque distante, que de algún modo parecía seguir entrando en el terreno de la amistad. Incluso habían logrado el humor en algunas ocasiones, y ella estaba segura de que él la consideraba con cierto respeto a regañadientes.

Cualquier pequeña pizca de respeto por parte de un hombre al que ella consideraba uno de los más grandes teóricos de las pociones de la época la satisfacía, aunque él se negara a hablar del tema ni siquiera en los términos más vagos. Hermione no había apreciado su trabajo hasta que ella misma se había dedicado al tema durante varios años. Había estado limpiando un almacén que no utilizaba y decidió que era el momento de deshacerse de un viejo baúl que había pensado erróneamente que pertenecía a Slughorn. Lo que encontró fueron años y años de notas y diarios escritos con la inconfundible mano de Severus Snape pero bajo el nombre de "Simon Shilling". Le salían patentes por las orejas sobre pociones que habían revolucionado la curación. Su propio trabajo era paralelo a sus primeras teorías, hasta el punto de que casi había caído en la desesperación por reinventar la rueda, hasta que su investigación la había llevado en otra dirección. Sus notas se detuvieron hace veinte años, y un poco de fisgoneo discreto reveló que Simon Shilling había retirado todo su dinero de Gringotts al mismo tiempo que había vendido todas sus patentes. Luego se había marchado del planeta. Hermione no dudaba de que Snape tenía ese dinero escondido en alguna parte, y ella lo había tomado como parte de su causa para asegurarse de que pudiera disfrutarlo. Ni siquiera se lo había mencionado a Harry. El hombre necesitaba al menos algunos secretos.

Se encontró deseando esos breves momentos, aquí o allá, durante la semana, en los que se cruzaban. Le gustaba su compañía. No podía explicar por qué. Desde luego, no era por la conversación. Sus primeros intentos de charla no habían funcionado. Hablar de los cotilleos de la escuela sólo le valió un resoplido de desdén. Tratar de atraerlo a una discusión sobre la teoría de Pociones había sido desastroso. Se había quedado helado y la había mirado como si le hubiera traicionado de alguna manera y había desaparecido por completo de las mazmorras durante dos semanas. No, la mayoría de las veces ella trabajaba mientras él se entretenía, y ambos intercambiaban poco más que saludos y despedidas. Pero ella encontraba su presencia reconfortante de todos modos.

Fue a raíz de estos pequeños pero significativos intercambios que le persiguió antes. Algo le había molestado profundamente, y ella había metido la pata con su típica falta de sutileza de Gryffindor y lo había ofendido. Se estremeció al recordar la forma en que él la había agarrado y acercado, la emoción que se reflejaba en sus ojos. Por un momento fugaz, había tenido la ridícula idea de que él iba a besarla, y sus mejillas volvieron a arder por su estupidez.

La semana pasada, cuando lo había dejado convaleciente en su habitación, había una extraña tensión en el aire que ella no podía definir. Más tarde, esa misma noche, mientras se miraba en el espejo, se preguntó si tal vez la opinión de ese hombre sobre ella era mayor de lo que ella sabía o entendía. Había repasado cuidadosamente cada una de sus interacciones en busca de pruebas de su tonta especulación, pero no encontró ninguna. Una sola galleta no es una declaración. Tampoco lo era un inventario de cosas muggles. Ella comprendía que él disfrutaba del acto de juguetear con los almacenes de pociones. Por muy agradables que fueran sus infrecuentes intercambios, estaban bien intercalados con largos periodos de tiempo en los que no se veían ni un pelo. Si Snape había desarrollado una tendencia por ella, era muy bueno ocultándola. Por otra parte, el hombre había sido un espía. Su cerebro lo tomó como algo que apoyaba su fantasía. Sus palabras inusualmente amables acerca de su discusión con Ron, y esa mirada enigmática que le había dirigido, habían sonado una y otra vez en su mente, hasta que encontraron una abertura en su propia soledad y salieron corriendo por un campo fértil. Había pasado los siguientes días reevaluando a Severus Snape como hombre y descubrió que la idea la mareaba sorprendentemente.

Su mente racional comprendió su repentina atracción, e hizo lo posible por explicarla. Lejos. Era noble, terriblemente incomprendido, inteligente y se comportaba con una dignidad que parecía inquebrantable. No era guapo, pero de alguna manera conseguía ser atractivo; su carácter interior compensaba con creces los defectos exteriores. Sólo faltaba un último ingrediente: La propia infelicidad personal de Hermione. La trataba con respeto cuando parecía que nadie más lo hacía, y tratar de mejorar el infierno de su propia existencia había sido una distracción muy necesaria para su propia vida deprimente.

Una mirada enigmática mientras cambiaba el color de su manta había sido la chispa final que lanzó su mente en direcciones totalmente inapropiadas. No era una mirada descarada de lujuria, ni una mirada ardiente de pasión, pero había sido algo. Se había pasado la vida mirando y sabía a ciencia cierta que nadie la había mirado nunca de esa manera. Es cierto que él había estado muy drogado.

Cuando él la había agarrado y la había arrastrado contra su cuerpo, se había enfrentado a una dura verdad: era una tonta. Evidentemente, se trataba de un acto de agresión e intimidación, una táctica eficaz destinada a desordenar sus pensamientos el tiempo suficiente para que saliera por la puerta. Y sin embargo, ella había pensado que él iba a besarla. Más que eso, lo había deseado. Sintió que sus mejillas se encendían de nuevo y murmuró enojada para sí misma. Estaba claro que su imaginación la había hecho perder la razón. Severus Snape difícilmente se permitiría sentirse atraído por alguien en esta escuela, y mucho menos por la única mujer del Trío de Oro. Ahora que su absoluta mortificación había aclarado su mente, se sentía completamente estúpida por haber pensado que tenía siquiera un fantasma de posibilidad de estar al mismo nivel que la madre de Harry.

Ahora era obvio que se había entregado a una extraña forma de capricho inducido por las drogas, y no tenía nada que ver con ella como persona, sólo como mujer.

Tenía que apartar de su mente la mirada que le dirigió hace una semana y concentrarse en la que había visto esta tarde. Hermione ya había visto esa expresión en su rostro en el pensadero cuando Harry le había mostrado los recuerdos de Snape. No era una mirada que se pudiera olvidar. Era la culpa horrorizada, encarnada. Hermione estaba absolutamente segura de que alguien le había hecho algo terrible al hombre, y sus instintos protectores le gritaban que interviniera.

El problema era que no tenía ni idea de cómo.

Vayan a leer "Facilitar el Cambio"♡